Замирают корни, фонетика шелестит, словно лист или голос, который от крика сорван.
Мир наполнен тенями и душами, словно Стикс -бесконечные волны, разбившиеся повторно. Я иду сквозь потоки, в ладони сжимаю ключ. Не смеюсь откровенно, смотрю на себя устало. Потому что я слишком серьезно тебя люблю, ни на миг не согласная, чтобы тебя не стало. Этот месяц похож на линялый, затертый плащ — так тускнеют осенние краски, сливаясь в серый. От угла до угла. И до следующего угла. От «конечно» до робкого «может быть» и «наверно» я всё так же молчу тебя, так же считаю дни до никем не обещанной, но долгожданной встречи.
Ты приходишь домой. В твоем городе жгут огни.
И в моем — загорается твой молчаливый вечер.