Пески времени нельзя остановить. Дни и годы текут, текут, хотим мы этого или нет… Зато нам дана память. И минувшее остаётся жить в нашей памяти.

он так боится остаться один…
и ветер стих. и не ждать перемен.
а на полях кто-то режет круги.
как предписание — не будет с ним.
что одиночество будет, взамен.
взамен, тех крыльев. он сам летал.
от тех других, что сводили с ума.
терял он разум и все слова.
он так боялся ее потерять…
в чужие окна вдруг будет стучать.
опять один… и вокруг пустота.
и в горле ком. на щеках вода.

… она любила его ресницы.
… показать весь текст …

в кривых углах многоэтажек,
мы тихо кашляем от пыли.
нас всех не любят точно так же,
как мы кого-то не любили.
мы забываем тех, кто помнит,
а если вдруг звонят и пишут,
им отвечаем полусонно:
«прости, мол, я совсем не книжный
герой, не принц, а гад последний,
каких на мир четыре штуки.»
мы льем, как воду, эти бредни,
сидим, заламывая руки,
кричим, что счастье нам не светит,
что нас добру не обучили.
… показать весь текст …

Мы «плагиатим» по определенью,
Ведь жизнь сама — как будто повторенье
Всех действий … И повторностью событий
Нам говорит — Ведь всё давно открыто,
Давно уже всё сказано до нас,
Не нами. да и много-много раз…

Но человек тогда лишь всё осмыслит,
Когда определит все грани жизни,
Её реальность на себя примерит.
Но и тогда в повторы он не верит…
Чтоб ни было — всегда ему в новинку,
Зачем же жить, коль жить на половинку?
… показать весь текст …

Прежде чем говорить МНЕ как воспитывать МОЕГО ребенка, покажите СВОЕГО идеального!

«На стихи он поймал тебя, милая, на стихи…»,
говорила подруга, солидно кивая в такт.
«Да, читала и слышала, кажется, неплохи,
но не Бродский. Хотя, безусловно, не дилетант.

Но не Бродский". Кофейню покачивал запах сдоб,
колумбийского кофе, магнолий, альбомных гор.
Жгла подруга, почти медитируя: «Это — Сдом?
Это — соль? Перебор с чудесами-то, перебор…»

Жали шлёпанцы. Солнце горячечно шло в зенит.
В морозилке томился заказанный нами штоф.
И крамольно звенело во мне (и сейчас звенит):
на любовь он поймал меня, господи, на любовь!

Ненормально быть нормальным. Все зашибись какие нормальные, покуда ближе не познакомишься.

Ребёнок — дар богов, он невинен, а злодеем его делаем мы сами, и никто другой.

Все мы гении. Но если вы будете судить рыбу по её способности взбираться на дерево, она проживёт всю жизнь, считая себя дурой.

Нет ничего хуже, чем безразличие от человека, который для тебя важнее всех.

Ещё один день, в котором было всё. Кроме тебя.

Отпусти мне любовь, хоть на долю секунд.
Как грехи отпускает пастырь.
Я не верю часам, они снова солгут,
Приложив из былого пластырь.
Мне века не нужны, чтобы мямлить слова,
От которых холодом в спину.
Веришь… смерть по жизни вдова,
Вечно ищет себе половину.
Я сожгу календарь где крестами стоят
Перечеркнутых дней ожидания.
Ты ведь знаешь пустые сердца не горят
Они тлеют без права свидания.
Эти доли секунд мне подарят тебя,
Яркой вспышкой звезды сверхновой,
… показать весь текст …

Ах, кем бы ты ни был и что бы ни делал — рано,
А может, и поздно настигнет тебя в пути
Когорта людей, недалеких и очень странных,
А имя им «критики», за ногу их ети.

Да, можно писать, танцевать, сочинять сонеты,
Выигрывать в шахматы битву одним ферзём…
Но главное — помнить заранее: шайка эта
Всегда разбирается лучше тебя во всём.

Они ничего не рисуют и не снимают,
Не пишут стихов, не берут у жюри призы,
Но «как было надо» всегда непременно знают,
Они Б Ы всё сделали лучше других в разы.
… показать весь текст …

Даже в этой жуткой круговерти
Постных лиц без совести-стыда
Есть и те, кто нас спасёт от смерти
Просто обнимая иногда.

Если не хочешь, чтобы тебе сели на шею, не кланяйся низко.

Открою маленький секрет
Но лишь тебе, а ты молчи
Моей Любви — предела нет
От сердца дам тебе ключи

Ты их возьми, не потеряй
Вдруг пригодятся, может быть
Меня любить не обещай…
Но буду я тебя любить!

Пишу стихи на музыку дождя,
Танцую вальс с осенним листопадом.
Родной, я научилась без тебя
Смеяться так, как будто бы ты рядом.
Рисую акварелью облаков
В осеннем небе странные сюжеты.
Родной, а я могу теперь без слов
Пропеть тебе, что раньше не допето.
Из паутинки тонкую вуаль
Плету теперь все ночи, до рассвета.
Родной, а мне почти уже не жаль,
Что не со мной встречаешь бабье лето.
Пишу стихи на музыку дождя,
В саду, где отцветают георгины.
… показать весь текст …

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
… показать весь текст …

я тебя… как никто… никого… никогда…
я скучаю… молчи… и уткнуться в плечо…
я дождусь… я смогу… не предам… не отдам…
где болит?.. а сейчас?.. а сейчас — горячо…

как никто… никого… навсегда… никогда…
ближе кожи… семья?.. да какая семья…
и оттуда сюда… и отсюда туда… поезда…
ненавижу прощаться… прощаться… и я…

как никто никого… почему-то… не плачь…
ты вернешься?.. я скоро приеду… ну да…
мне пора… на перроне краснеет «стрела»…
ненадолго совсем… ерунда… не беда…
… показать весь текст …