Никто и не дрогнет, наткнувшись на иглы речей,
Никто и не вспомнит, откуда, никто и не спросит.
Ты скажешь:
— Ничья.
Я, возможно, хочу быть ничьей,
Но только на осень, на эту короткую осень.
Наверное, слишком… Наверное, слишком просты
На вид и на слух повзрослевшие за ночь деревья.
А я загрунтую их кровью, и будут холсты.
И будут холсты. Жаль, что я рисовать не умею.
Я их испишу золотыми стихами о том,
Чего и не вспомнит никто, и — откуда? — не спросит.
А после останусь всё той же ничьей — в золотом,
Но только не в белом.
… показать весь текст …

Это как рождение сверхновой,
Как подснежник первый по весне,
Это то, что было раньше слова,
А вот повстречались с ним не все.

Некоторые встретив, потеряли,
Кое-кто его не разглядел,
Есть такие, что о нем не знали,
Кто-то не заметил в суете.

А счастливчики, что встретились с ним, стали
Словно бы светиться изнутри,
Сберегли, смогли, не потеряли…
Я вот… начала писать стихи…

Чтобы произошло изменение, необходимо преломление сознания, которое чаще всего происходит через сильную боль, когда проходишь через нее начинаешь чувствовать то, на что раньше совсем не обращал внимания. Тогда для нас становится важным не быть нужным кому-то, а быть нужным, прежде всего самому себе.

.
Заходишь в глаза. Глаза, как хрустальный зал. Такими глазами смотрят на образа. В прожилках ресниц холодная бирюза. Ныряешь в зрачок, и свет остается за тяжелой портьерой… А ты — у нее внутри. Пустых коридоров путаный лабиринт, под каменным сводом лучина едва горит, ты слышишь своих шагов напряженный ритм, спускаешься ниже — в опасную глубь ее, и воздух почти осязаем, гудит и бьет, и вдох проникает медленно, как копье… Но то, что ты ищешь — дальше. Идем, идем. Седые ступени от сырости чуть бле…
… показать весь текст …

Смешная штука жизнь, правда? Ты мечтаешь о чем-то, строишь планы, думаешь, что все предусмотрел, знаешь, в какую сторону идти, и вдруг… все дорожные знаки сняты, земля исчезает из-под ног, север и юг меняются местами… И ты понимаешь, что потерялся. Как легко, оказывается, сбиться с пути…

Пора, пожалуй, считать обновки — мой год коснулся меня крылом: четыре новых татуировки, один несросшийся перелом. Десяток вымученных историй, в песке оставленные следы. Два горизонта, парное море, чужие женщины у воды. Негромкий голос, неровный почерк, неуспокоенная душа. Одна любовь, от которой, впрочем, нам не останется ни гроша. Все получилось, к чему лукавить, давно задуманное сбылось. Вода по капле точила камень, пронзала сердце, ломала кость. Вернулась сила, сдалась природа — увидеть небо, в себя принять. И я стою на пороге года, так непохожего на меня. О чем подумать, кого представить, что загадать, открывая дверь? Господь меняет нас всех местами, уснула птица — проснулся зверь. Большие планы, живые цели, другие спальни и города.

Мы разорвали такие цепи, что не смыкаются никогда.

Но невозможно вспомнить, как давно
Мы ходим с этой осенью — по кругу
И шепчем что-то нежное друг другу
Через ещё открытое окно.
И невозможно вспомнить, отчего
Схожу с ума, но — в осени по пояс —
Пытаюсь жить, ничуть не беспокоясь
О том, что не хватает одного
Мгновения, — чтобы за тридцать дней
Постичь сентябрь и взять его измором,
Оставив чувство — времени, в котором
Не счесть таких же странных сентябрей.
Но — с лета, каюсь, не было и дня,
Когда бы я не мучилась вопросом:
… показать весь текст …

Ты сегодня со мной, мой загадочный друг,
Милый Ангел-хранитель души и покоя…
Знаешь, кажется мир расцветает вокруг…
Когда ты за спиной, когда рядом со мною…
Мне легко и тепло… и в душе нет дождя,
Тихо солнечный лучик щекочет мне щёчки…
Даже муза мне шепчет, слова про тебя …
И слагаются в стих мои беглые строчки…
Я сегодня напьюсь нежной ласки твоей,
Окунусь в бездну страсти и в мир доброй сказки…
Я порою не верю удаче своей…
Что с тобой повстречалась в эту пору ненастья.
Просто ты мне принёс, и уют и покой,
В мою душу, в моё беспокойное сердце…
… показать весь текст …

Когда мне было около 20… как-то я навзрыд рыдала и курила по кому-то… Мне казалось, что эта боль никогда не пройдет и никогда и никто не заполнит мою пустоту утраты… И тогда одна взрослая мудрая женщина тихо склонилась надо мной и, протянув бокал чего-то крепкого и терпкого, произнесла: «Все проходит. И это пройдет…»… Тогда мне хотелось быть той, кто с легкостью принимает и понимает, что все проходит и это пройдет… Естественно, я ей не была и той женщине не верила… А тут… с годами… я стала той,…
… показать весь текст …

Никогда не принимай за любовь что-то другое. Если любовь действительно любовь…

Просто в присутствии другого внезапно ты чувствуешь себя счастливым; просто оттого, что вы вместе, ты чувствуешь экстаз; само присутствие другого удовлетворяет что-то глубоко в твоем сердце… что-то начинает петь у тебя в сердце, ты попадаешь в гармонию. Само присутствие другого помогает тебе быть более собранным; ты становишься более индивидуальным, более центрированным, более уравновешенным. Тогда это любовь.

Люб…
… показать весь текст …

Самодостаточность — бесплодна.
Взаимосвязь, зависимость — основа. движения, развития. Основа жизни.

Одиночество — это состояние, когда ты болен собой, устал от себя, надоел сам себе, и ты хочешь куда-то пойти и забыться в ком-то другом.

Самодостаточность — это когда тебя пробирает восхитительная дрожь от твоей сущности. Ты счастлив быть самим собой. Тебе никуда не нужно идти. Ты самодостаточен. Но теперь, новое появляется в твоей сущности. Ты так наполнен, что уже не вмещаешь всё это. Тебе нужно поделиться, тебе нужно это отдать. И кто бы ни принял этот подарок, ты почувствуешь благодарность к нему за то, что он его принял.

Самодостаточность — всего лишь средство выжить в неестественных для человека условиях одиночества и отсутствия любви.

Ветер… Он продувал меня насквозь… Казалось, пытался очистить моё сердце от налипшей тоски. И всё шептал мне на ухо: «Не цепляйся за прошлое, забудь, отпусти…» Я люблю сильный, пронзительный ветер. Люблю как стонут тополя, скрипят ржавые калитки в нашем парке. Люблю идти ему навстречу, спорить с ним, рассказывать ему свои беды и тревоги. Порою кажется: ещё чуть-чуть и тебя унесёт к горизонту беспечной пылинкой. Ветер… Он напоминает мне о том, что всё в нашей жизни так мимолётно. Всё что сердцу дорого — друзья и любимые, колокольчики души, даже юность и молодость — всё однажды унесётся прочь, как вот этот порхающий над асфальтом кусочек целлофана…

А пока ты вглядываешься в письмо,
продираясь сквозь почерк и сухость речи,
я неслышно стою за твоей спиной,
положив ладони тебе на плечи.
В каждой строчке — нежности через край,
да слова скупы. И, возможно, рук
ты моих не чувствуешь, просто знай,
что я рядом.
А километры врут.

Рассказать Вам как долго я Вас ждала?
Как читала ночей безбрежность…
И в мечтах о любви вновь душа ожила,
Примеряя судьбы беспечность?
Одиноких ночей не солгут зеркала;
Я теряюсь при мысли о встрече
С дрожью в сердце смотрю в отражение стекла,
От сомнений укрыться мне нечем…
Мне бы горстку надежды, каплю тепла
Чтоб согреться в неласковый вечер…
В горечь пепла, сожженных страничек дотла,
Робко кутаю зябкие плечи.
По страницам разорванных чувств до утра
Зачитавшись стихов, гаснут свечи,
… показать весь текст …

Пока живёшь и боль твоя, как снег,
Поёт в тебе — без слов, без очертаний, —
Поэзия — твой вечный оберег-
От слёз и неулыбчивых скитаний-
Хранит тебя в бессонном дежавю,
Где боль твоя покажется всесильной,
И ты запишешь мысли на мобильный,
И чувства, что от севера — на юг —
Протянуты невидимой струной,
Звучат в твоём придуманном регистре,
И ты — легка,
Опять рассыплешь искры
Души своей —
Над облачной страной,
… показать весь текст …

Вот и полжизни, считай, у нас позади,
Все журавли позабыты, синицы в руках.
Странных желаний радужный, теплый прах
Ветер уносит. Мы отчего-то грустим.

Демоны с голоду сдохли уже почти,
Души-медузы, взглядов пустой дистиллят.
Кто-то был нужен вечность тому назад,
Кто-то разобран на строфы, уложен в стих.

Кто-то умел разбудить поцелуем одним
Сладких желаний тугой и горячий ком.
Танго за гранью… Шаг, поворот, излом.
Солнце ласкает неба потертый деним…
… показать весь текст …

— Разве трудно научиться любить?
— Для кого-то, это, практически, невозможно.

Знаешь, у каждого есть такой человек,
которому по ночам хочется говорить правду и признаваться в любви.
Человек, с которыми хочется разговаривать вечно. Обо всем и ни о чем.
Ему хочется посвящать письма, стихи, песни, всю прозу и все мысли.
Однажды он врывается в твою жизнь и переворачивает всю тебя с ног до головы.
При мысли о таком человеке по телу дрожь и в голове туман.
И когда слышишь песни о любви, о чем-то милом и трогательном, да просто красивую музыку сразу думаешь о нем. И когда в…
… показать весь текст …