Не добивай меня молчанием своим
И резкими словами, будто плетью.
Не суждено остаться вместе нам двоим,
Хоть за любовь не раз мы пили «третью»…

Освободи от неизвестности оков,
Раз общего в окне не видно света.
Давай признаемся себе без дураков:
Из отношений ускользнуло лето.

… Ты собираешь свой потёртый чемодан,
Сейчас придётся мне захлопнуть эту дверь.
Не знаю, для чего урок тот был мне дан,
Но я его прошла не без потерь.

Любовь — она как крылышки у бабочки. Вроде бы маленькие фитюльки, а держат бабочку в воздухе, силы много в них. Если не трогать и не повреждать «пыльцу», чешуйки на них …
Вот так и люди парят от любви, пока кто-нибудь грубой рукой или злым словом не лишит их способности «летать» … А вернее любить.

Храни молчание, когда все говорят,
считай шаги, сбивая тени с курса,
не суетись — искать себя искусство
среди пропавших без вести бродяг.
Храни цветок в петлице января
и сад, в снегу увязший по колено,
храни огонь от сырости и тлена,
а истину — от скисшего вина.
И если к жизни потеряешь вкус,
пей молоко парное снегопада,
никто из нас так высоко не падал,
как по воде гуляющий Исус.
И всё секрет, но ничего не тайна,
и всё любовь, но ничего навечно,
… показать весь текст …

Я понятия не имею, с какой судьбой рождаются люди, но я точно знаю, что рождаются не для того, чтобы страдать.

Достаточно иногда человеку одного «пинка» от жизни, чтобы его извилины заработали в полную силу, а не на треть.

Виртуальная страница открывает всё подряд.
Наше время, маски, лица, ложной почести наряд.

Неужели всё известно? Сердце прыгает в груди…
Монитор мигает встречно: только память не сотри.

Равнодушие покоя, смерть потерянной земли
превращает всё живое в горизонт чужой любви.

Жизнь — бушующее море. Волны вечно впереди.
А безумцы и герои здесь давно уж не нужны.

Здесь живут отцы и дети. И безжалостный синдром
открывает на планете виртуальный полигон.
… показать весь текст …

Глуп и безнадёжен тот, кто поступился своей совестью, ради спасения репутации — ибо отдал он больше, чем оставил.

Растущий месяц,
преврати все мои сны
в белые ночи,
и нарисуй под окном
море вишен в цвету!

Ночь притаилась…
Два горячих сердца
соединились
в нежный, трепетный комочек…
и не разомкнуть их душ.

Невозможно придумать любовь
Откровенно играя словами.
Пусть стихи будоражат кровь,
Но останутся просто стихами.
Нам не хватит ни буков, ни слов.
Передать состояние сердца.
Невозможно придумать любовь.
И в фантазии этой согреться.

Она ступала по песку рыжей пустыни, оставляя за собой глубокие впадины-следы. Она сыпала этот песок сквозь пальцы, он был горячим и блестящим, искрящимся…

Она думала о силе стихии.

Бывают конечно кризисы в жизни каждого человека… в личной жизни однако есть моменты, которые как болезни нужно прочувствовать, заметить и преодолеть самостоятельно…
Часто тот, кто с усердием «открывает нам глаза» на правду… указывает на предательство — явно не тот человек, что печётся о нашем счастье.
…

Чем дальше от человека истина, тем больше он гнушается правды.

Большинство людей не умнеют лишь потому — что ум, все ещё не предсказуем, когда тупость, всегда стабильна.

Иногда бывает так, не попадаешь сразу в такт, и внутри что-то тикает, «не так, не так». Иногда смотришь, но взгляд — мимо, а сердце стучит, всё поправимо. Иногда устаёшь, исчезает улыбка, а сердце мне шепчет, это тоже ошибка. И вот, обвиняя всё то, что вовне, вдруг понимаешь, а мир то — во мне. И это я дышу и слышу, и мир со мною вместе дышит…

Я потерян для всех.
Я потерян уже давно.
Разливаясь по воздуху глупой безжизненной лирой, мне хотелось камнями себя опустить на дно. Мне хотелось сокрыться от этого грязного мира.

Представляешь, недавно себя я хотел убить. Мне хотелось сбежать от событий густой тоски. Я когда-то слышал забавное: если любить, то только вовек. всецело и вопреки.

Обижаться и надувать губки — женская прерогатива, но не мужчин… Иначе мужчина и не мужчина вовсе.

Все созданы для счастья, но у каждого своё представление о нём…

Бывают моменты… все рвётся на части,
Все вдребезги бьётся, ломается вмиг!
И вроде вчера ты смеялся от счастья,
Сегодня, вдруг, голос устал твой и стих.
Бывает ворвутся ненужные мысли
И светлым, другим перекроют маршрут.
Так часто от чьих-то оценок зависим,
Позволив им свой потревожить уют.
А жизнь не стоит, она мчится упрямо,
Без пауз на дни, где ослабла броня,
Бывают моменты… нам кажется — драма!
А позже посмотришь — такая фигня!

нам легче легкого согреться,
когда мы рядом, милый друг:

нет ничего теплее сердца
и ничего нежнее рук