Умный мужчина с женщиной не сражается.
Умный сражается За женщину, Во имя женщины.
У глупого же всё вопреки.

Есть выражение — женщина хранительница очага. Хранить очаг — это не суп готовить, и не на шейпинг ходить. Хранить очаг — это проявлять свою душу и знать с кем она. И если женская душа покинула этого мужчину, принять что огонь погас. Иначе он будет чувствовать себя неблагодарным идиотом без вины виноватым. Ведь он знает, что что-то не так. Ведь именно мужчины говорят: «Душа моя!» А если душа уже не его, что ему делать рядом с этой женщиной? Спасать от ее детских страхов, сохранять фетиш и предоставлять интим-услуги? Из всего моего жизненного опыта — мужчины никогда никуда не уходят. Уходит всегда женщина. Точнее ее душа. Можно спорить с этим, можно согласится. Спорить с душой — все равно что с Богом. Ведь это его огонь.

Сдам Сны в аренду… на одну ночь…
Просто выспаться хочу.

Закрываем дверь в прошлое, а потом стоим… под этой дверью не в силах уйти.

-- Что между вами сейчас?
-- Сны.

Так странно, когда я думаю о тебе, мысли сами ложатся в строки.
И я пишу. Пишу о счастье, о любви, о боли, о несбывшихся надеждах. Пишу… чувства.
Пишу о тебе.
Так странно… я пишу о тебе, но уже не для тебя.

Иногда хочется самого обычного, самого простого, человеческого…
.КОФЕ…
И тишины, оглушительной тишины!

Виртуальная жизнь висела на волоске…

Мужчина для меня — скала, глыба.
Весь мой мир за ним прячется, опирается о него.
Он выдержит, он не упадёт, не рухнет. Даже когда этот мир трясёт, даже когда там шторм и цунами в тысячу баллов… с места не сдвинется.
Крепче прижмёт.
Мой мужчина — мой Мир.

-- Знаешь какой главный недостаток у вирта? Здесь нет свежего воздуха, как бы красиво о нём не писали, его нет.
Это кислородная подушка, она поможет на какое то время, но не спасёт.
Это илюзия.

-- Да что вы говорите…
-- Злая? Я?
-- Да это вы меня ещё доброй не видели!

Реальность такова, что даже в интернет надо выходить в каске.

Буква за буквой… в строчках душа считывается.

А в душе тоже иногда штормит. Наглая волна внезапно поднимет из самого дна то что давно было спрятано в песках памяти. И полетели перед глазами картинки: счастье, любовь, дружба, надежды, мечты… Бывшее, настоящая, разбитая, сбывшиеся, неоправданные. Летят… снова по сердцу острыми краями.
Ранят, царапают… помни о нас… и… ЖИВИ.

Сменяют друг друга времена года, меняются пейзажи за окном. Люди рядом.
Меняются списки друзей в соцсетях.
Меняемся мы сами.
И только сердце неизменно стучит, выбивая в груди любимое имя.
Чтоб не заживало.

Люди вырастают, но не перестают играть.
Кто-то играет чувствами.
Кто-то вообразил себя гроссмейстером и уверенно двигает одной рукой фигурки по доске судьбы, наивно полагая что другая крепко держит Бога за бороду.
Кому то по нраву театр и они с чувством искреннего самолюбования исполняют разные ПА на публику, с трепетом ожидая аплодисменты.
Юные Наполеоны хоть и стали выше ростом, но так и не преодолели свою низкую самооценку. Попрежнему мечтают захватить хоть небольшую часть чьего либо внимания. Мировая паутина им в помощь.
Маленькие взрослые дети играют в жизнь с огромным Миром, пытаясь втиснуть его в своё такое же маленькое и незначительное… Я.

Сплетни заменяют людям творчество, когда у них нет настоящего. Когда их жизнь пуста.
В пустой жизни и драка — событие. На пустом лице и царапина — украшение.

Чем меньше у человека достоинств, тем активнее он ищет недостатки в других.

Когда занимаешься чем-то интересным, сам вдыхаемый воздух становится разноцветным.

Канун Нового года, он хорош в своём ожидании праздника, он даже лучше, чем праздник.
Новый год — это просто. Бой курантов, выстрелы шампанского и хлопушек, изобилие поцелуев и пожеланий, запланированные весёлые, зимние мероприятия и не планируемые всесезонные признания в любви, новые встречи и окончательные расставания, распаковывание подарков, порой не тех, которых ждали…, а потом всё. Новый год наступил, он идёт хронометражной поступью, мы уже в нём находимся. Ощущения ребёнка, который держал в руках конфету, а потом её у него забрали.
Но вот канун Нового года…
Раннее тёмное утро предстоящего торжества. Я затылком чувствую морозный воздух за окном, усиленный контрастом уютной тёплой комнаты. Ты сидишь за столом, среди праздничных игрушек, сделанных для нас и согретых твоей любовью.
— А знаешь, они совсем не похожи на тех клонов, которые я видел вчера в магазине…
Теперь я знаю, где живут рождественские эльфы.