• Ни как не выбраться на уровень выше...
    И Люди всех стран серогорбые мыши...
    Стадо безмозглое, злое, убогое...
    Занято вечно своими тревогами...
    Всем сложно понять, много вам не сожрать.
    И что после смерти ни чего не забрать...
    В наше время на память просто плюют...
    А память о нас - нашим душам приют.

    (Альберт Холодов.)
  • АХ
    1 месяц назад
    Но вовремя смерть не придет ни когда...
    Доделать нам что то мешает всегда...
    И даже при этих убогих раскладах...
    Умудряемся мы часто взращивать гадов...
    Травим друг друга, и попросту режем...
    Топим и душим, вОйны содЕржим.
    За чем мы живем на этой планете...
    За чем скрупулезно рождаются дети...
    За чем убивается столько народа...
    Для забытых Богов - мы подобие зброда.
  • АХ
    1 месяц назад
    Вся жизнь наша АД или аттракцион...
    Принцип один, или ты или он.
    Бывает и хуже, но принцип один...
    Из жизни уже не выйти живым.
    Как бы при жизни своей не стараться...
    В мире живых ни кому не остаться...
    Надежда на лучшее в каждом жива...
    Но смерть ко всем приходит всегда.
    Кому то дается смерть как утешение...
    Кому то как месть за свои прегрешения...
  • Ты все понимаешь окажется вдруг...
    И вот ты уже испускаешь свой дух...
    Что ждет тебя в этом призрачном нечто...
    Возможно томиться ты будешь там вечно...
    За те прегрешения что натворил...
    За все что сказал и не говорил...
    За все что хотел сделать, но не решился...
    За то что ты в друге своем усомнился...
    За то что кому то ты не помог...
    За то что мог сделать, но все же не смог.
  • Ты вроде бы был не плохим человеком...
    Но сколько сожрано жизней на свете...
    И только тобой: шашлык на пикник...
    Курочка гриль - под крутой боевик.
    И как бы ни странно звучало все это...
    С последним вздохом увидишь рассветы...
    Увидишь весь смысл в том что не понимал...
    Увидишь ту нишу что ты занимал.
    И так бы хотелось исправить все сразу...
    Но весь ты в грехах словно болен проказой...
  • "Последний вздох"...

    Когда ни чему уже не улыбаешься...
    И новому в жизни ты не удивляешься...
    Ищешь смысл... но его просто нет...
    И сложно запомнить что ел на обед...
    И кажется вдруг, что жизнь предала...
    И вроде бы ты родился вчера...
    И ловишь на мысли себя как то сразу...
    Жизнь как эпидемия,словно зараза...
    Но... как же трудно уже отказаться...
    И хочется в мире еще задержаться...
    И мысли невольно всплывают уже...
    Рай или АД уготован тебе.
  • Немало времени прошло,
    И Пушкин тихо увядает.
    И славою своею он сверкает
    Уже не так, в нём всё уже «не то»!
    Глаза по строкам пробегают
    И не находят ничего.
    Что тронуло бы душу и сознанье.
    Вернее, трогает уныние в познанье
    Того, что Александр написал.
    Он не догадывался, просто он не знал.
    Что время так безжалостно кроит.
    И разговор, манеру речи.
    В литературной бранной сече
    Он устарел, и Бог не сохранит.
    Его великолепия зенит.
    А.Холодов.