***
Мы создали его из нашей мечты. Мечты о самом светлом. Из самого лучшего и доброго, что было в нас. Мы держали его в руках, словно хрустальный светящийся шар, и боялись пошевелиться. Мы улыбались. Это был наш мир. Он был живой. Он дышал. Мы верили в него. Мы знали, что он есть. Мы жили в нём и любили его. Мы прятались в нём, уходя от жестокой реальности, забывая обо всём, кроме нашей любви. Мы не оглядывались, не смотрели вокруг, не думали о том, что будет завтра. Мы жили в мире своих фантазий и нежных слов. Сказочном мире…
Мы прикрепили наш хрустальный шар тоненькой ниточкой к небу, и он засверкал на солнце. А ветер медленно раскачивал его над бездонной пропастью между отвесных скал реальной жизни…
Но вот пришёл день, который, рано или поздно, должен был прийти. Мы знали об этом, но не заметили его приход. Не поняли. Не узнали.
В тот день ветер дул сильнее, чем обычно. Тучи закрыли солнце и тёмным вдруг стало небо. И мы не успели… Не смогли его спасти…
И теперь, всё чаще просыпаясь по ночам, мы слышим хрустальный звон… разбившихся наших надежд. Он разрывает нам души и не даёт уснуть.
И снова память холодным лезвием лунного света беспощадно рисует до боли знакомые картины, бередя ещё кровоточащие раны наших сердец.
А впереди — бесконечный пустой тоннель, длинно в жизнь… И слабый, тусклый огонёк… где-то там, вдалеке. И уже не знаешь, сон это или явь? Идти тебе или остановиться? Что это, жизнь или игра твоего больного воображения, у которого отняли последнюю надежду?!
Ветер разнёс осколки по свету. И даже нет такого места на земле, куда бы мы могли прийти и вспомнить, помолчать остановиться.
И мечемся мы по свету, гонимые этим ветром, и нет нам покоя. Заносит нас ветром в чужие судьбы… И там, где горят свечи, нальют тебе крепкого вина и заиграет тихая музыка. И ты возьмёшь в руки высокий хрустальный бокал и вдруг почувствуешь, как свежа в твоём сердце память, как обжигает его, казалось бы, забытая боль потери.
Ты не можешь смотреть на хрусталь. Он бередит старые раны твоей измученной души. Ты закрываешь глаза и тебе всё ещё кажется, что ты выходишь из тоннеля на свет и под ослепительным солнцем медленно раскачивается хрустальный искрящийся шар, подвешенный на тоненькой ниточке к небу…
1998
Хрустальный шар
© Наталья Антонова 152
