О чём-то плачет в своих песнях ветер-бард,
Холодный март весну высматривает зорко.
Уже несу дневник зимы сдавать в ломбард,
По дням зачитанный в душе до дыр, до корки.
А он хранит бессонниц длинную тесьму
И ту тоску, что растворят лишь кисти мая,
И всяких мыслей неразумных кутерьму.
Но голос глух, просить не в силах… Как немая…
Приёмщик сделать не спешит навстречу шаг,
В его глазах оценка стала приговором.
По ним читаю: раздаёшь себя за так —
Стих за стихом, за рифмой — рифма. Жизнь сурова.