Он — первая строчка её сердца;
она — последняя точка в его списке.
Ожиданий — вагон, гарантий нет.
Пишут роман — но потеряли сюжет;
никто уже не помнит, зачем начали.
Будет бестселлером — если не издадут.

Загрустила осень
о былом по свету,
Миг короткий оземь
сыплет, как монету.
На удачу может
или в горячах?
Просто она тоже
плачет по ночам.

Осенний вагон

Куплен видно билет мной в осенний вагон,
что везёт неуклонно в промозглость и стужу.
Вот уже позади остаётся перрон,
что засыпан листвой и где дождик по лужам …

Мчится поезд уже всё быстрей и быстрей,
мимо просек лесных, с обагрённой листвою,
мимо хмурых, промокших, усталых людей,
мимо ржавой травы, чуть присыпанной хвоей.

Вместе с ним моя жизнь тоже мчится вперёд,
за спиной оставляя беспечность и младость,
… показать весь текст …

Вечер в окошко
заглянул золотым светом.
Чай дымится,
а за окнами тихо дремлет
усталый день.

Прошлое — это карта, а не якорь. Будущее — мираж, а не цель. Настоящее — единственная валюта, которую ты тратишь, даже когда просто ждёшь.

У осени яркой лик божества…
Только она заставляет нас мыслить.
Золотую икону рождает листва.
Время жизнь свою переосмыслить!

В жизни у женщины много моментов
От восемнадцати до сорока.
В юности влюбишься просто в студента,
Станет ли боссом, не знаешь пока…
 — Мне бы красавца в шикарных ботинках,
Думает девушка в розовом сне,
Вот замутить с золотистым блондином,
Но и брюнет подошёл бы вполне.

Женщина годы совсем не считает
От сорока и до ста двадцати,
Просто живёт, а порой, выживает,
Коль не смогла себе мужа найти.
… показать весь текст …

И все-таки судьбе я благодарна:
За то, что подарила мне сполна
Сосновый бор со смолкою янтарной
И речку, где купается луна.

Все подарила — вёдро и ненастье
И паутины легонькую нить,
Еще — стихи.
И ровно столько счастья,
Чтоб я его сумела оценить.

Кто произнёс моё имя — слыхал целую симфонию.
Кто лишь смотрит — улавливает аккорд.
Страсть — вспышка на стекле.
Внимание — след, что хранит любовь.

Витиеватой, порой строгой
Вела нас новая дорога.
Сорвавшись с места, где жила,
От  дома, мамы очага.
Учила время жизни нас.
Принять трудом и без прикрас
Началом юности пути,
Твердя одно — на шаг смотри.
Вперёд, и не сробей ни разу,
Но невозможно по приказу
Исполнить вмиг и будут ахи
Познать дорожные все знаки..

Ты ничего не должен знать
Достаточно — чувствовать…

23.07.25

Вера Заварнова

Он мечтал стать писателем. Стал. Пишет матерные стишки, кляузы, доносы.

«Хорошо в деревне летом..» Приятно вспомнить, что лично испытал.

Пушкин, Лермонтов, Есенин писали похабные стихи. И меня потянуло. Не просыпается ли во мне классик?

… а потом выключаешь к чертям телефон, покупаешь билет и садишься в вагон, уезжаешь туда, где тебя не найдут, наплевав на стабильность, достаток, уют, и прощаешь того, кто тебя не любил, но зачем-то держал и лишив сил и крыл, убивал в тебе свет « для кого ты горишь?» и от чувства свободы, хмельная, паришь, напеваешь тихонько и глядя в окно, ты решаешь, вчерашнее — просто кино, и сюжет там безумен, плохой сценарист, и не справился с ролью, досадно, артист, неудачнейший случай никак не венец, а бегущие титры и надпись « конец» избавляют от привкуса горьких потерь, стоит только шагнуть, распахнуть смело дверь и увидишь, что птицы летят высоко, можно жить не боясь и светло, и легко, всё, испита до дна чаша боли и слёз…
засыпаешь счастливой под скрежет колёс.

Пусть ветер перемен несет лишь благо,
И свежестью наполнит каждый вздох.
И станет жизнь прекрасна и богата,
Как осени волшебный, щедрый вздох.

Пусть урожай успехов будет полон,
А сердце бьется в унисон с мечтой.
И каждый миг пусть будет светел, дорог,
И осени раскрашен золотой.

В творчестве мужиков большое подспорье, когда жёны терпят Музу.

Творческие муки — это когда я часами призываю душу и ум творить нетлёнки, а они канючат, видите ли, достал я их своими замашками.

Творчество — это процесс деятельности души, ума и рук человека при создании материальных, духовных ценностей. Можно ли считать «Чёрный квадрат» Малевича ценностью и пользовался ли Казимир услугами души и ума, пачкая полотно?