Опять затеплилась строка.
А мне казалось, все закончено.
Бреду, босая по обочине,
Вся в выхлопах грузовика.

Те запахи из детских лет,
Лилово-острые, обманные,
Сейчас сказали б — наркоманные,
Хмельной растерзанный букет.

Как мы в невежестве своём
Прожили юные, безгрешные…
Из нас стругать — полки потешные,
С командой бравою: «Подъём!»
… показать весь текст …

Когда душа сроднилась со стихами,
Забыв о времени и потеряв пространство,
Микробом заразившись вольтерьянства,
Возносится. И все вокруг стихает…

Душа свободно царствует в эпохах,
На «ты» с Антонием и дивной Клеопатрой,
И с чопорным и хитромудрым падре…
С Монтекки-Капулетти ей не плохо.

Заскочит на часочек в Лукоморье,
Вдохнет там русский дух, Кота слегка погладит,
Со сказочною нечистью поладит,
Потом в Одессу, где бушует море.
… показать весь текст …

О. Бешенковской

Дуб под окном до жёлудя промок,
Опять всю ночь лило и моросило.
Поэзии таинственная сила —
Тепло живое безыскусных строк.

Даны слова… Кому слова даны?
Траве и дубу? Солнцу или влаге?
Размякшей глине в стареньком овраге?
Примятой клумбе? Вздоху тишины?

Слова сорвутся стаей голубей,
Всё ввысь и ввысь, к свободе и простору.
… показать весь текст …

Ломоть отрезанный, тихотворение…
И. Бродский

Тихо-тихо по ночам творить,
По себе выстругивая строки.
По ночам сильнее стихотоки,
Стихолавой коим забурлить.

Муза заслужила тишины,
Напряженной, внутренне-щекотной…
Горстью зачерпни или щепоткой
Из Вселенной, из миров иных.

Тихо-тихо. Боже упаси,
… показать весь текст …

Мне кажется, что все мои слова,
Все строчки у кого-то
были,
были,
Как та дорога в камушках и пыли,
Как отгоревшая пожухлая листва.
А я живу? Иль проживаю вновь
Дни, что когда-то,
как-то,
с кем-то,
где-то,
На перекрестке осени и лета
Случались,
тлели,
… показать весь текст …

Без любви не пишутся стихи,
Ну, а если пишутся, то скупо.
И от них так явно тянет скукой,
Что в канаве вянут лопухи.

Без любви разъест железо ржа,
Васильки с ромашками завянут,
Даже чёрт, не к ночи будь помянут,
Без любви подастся в сторожа.

Без любви не испечёшь пирог,
Тесто будет клёклым, несъедобным.
И ботинок станет неудобным,
И с ноги не стянешь ты сапог.
… показать весь текст …

С утра в проводах заиграли лютни.
К чему же февраль обозвали лютым?
К тому, чтобы он скрипел под ногами,
И вьюгой гонял облака-оригами?

К тому, чтоб показывал хмурый свой норов,
Чтоб печи топили и прятались в норы,
Чтоб старый колодец под толстою коркой
В холодных объятьях держал бы ведерко?

Потешится лютый, ворон помордует,
И сдуется, съёжится, скуксится, дурень.
Почует, недолго ему бесноваться.
Весна на пороге! С весною, вас, братцы!

О, если вьётся мысли нить,
И слух совсем не безобразен,
Поэтом можешь ты не быть,
Но рифмовать уметь — обязан!

Ведь, если звёзды зажигают —
значит это кому-нибудь нужно?
В.В.Маяковский

В эту летнюю ночь ни заснуть, ни читать — нереально.
Знаю, что-то случится, неведомо только когда…
Лучше выйду, пройдусь, вдруг прольётся строкой гениальной
Подмигнувшая мне незнакомая вовсе звезда.

Сколько их надо мной, этих ярких сияющих точек…
Значит, нужно их было кому-то зажечь … и горят…
Здесь, на грешной земле, жизнь поэта не вечна, не прочна,
Оборвёт нелюбовь, пистолет, казематы иль яд.
… показать весь текст …

По венам не кровь,
а строчки.
Толчками. Вне ритма.
Да, пусть…
Но если дойдёте до точки,
Стоит проверить пульс…

Есть редкий дар — любить и уважать
Нет, не свои, чужие строки,
Как есть не с вилки, а с ножа,
Гордыню подвергая порке.

В игнор послать проевший мозг совет —
«Своя рубашка ближе к телу»,
Чужую боль увидеть на просвет,
Принять, понять, своею болью сделать.

И в этот иллюзорный странный мир,
Где так комфортно было эго,
Ворвется незнакомый вам кумир.
… А что там сказано про эхо?

Поэзия — не зарифмованный текст,
А души, открытые настежь.
Поэзия — мысли бурлящей протест,
Спасение, радость и счастье.

И если поэт не утратил лица,
Не предал и подло и низко,
То вся его жизнь — не начало конца,
А только искание истин.

Он может гордиться высочеством струн,
Их звучною пламенной медью.
И Лира его не бесславный певун,
А точка опоры в столетьях.

Тот, кто с поэзией жизни повенчанный,
Прозою жизни восславит труды.
Сея разумное, доброе, вечное,
Можно рассчитывать и на плоды.

я выжму стих из мокрой тряпки,
и соберу его в ведро.
стих мне закапал пол и тапки
мудро

Руке с пером не легче, чем на плуге.
Писатель — пахарь, сеятель и жнец.
Так повелось, не делятся заслуги,
Когда они важны — у этих и у тех.

Начинать всё с нуля и от печки плясать
Приходилось не раз и не два. Глупо? Ну…
А высокое Слово блеснет как блесна —
И меня на крючок. Я за ним — в глубину.

Я влюбляюсь в поэтов, носителей слов,
Для которых — углы всех овалов милей,
В тех, кто ржавые истины — просто… на слом,
И кому ненавистен почета елей.

Обретаю от пошлости сладкой броню,
Тонкий томик терзая в холодной ночи.
Не предам ваше Слово. И не оскверню,
Пусть и Каин внутри, усмехаясь, горчит.

Поэты — это орден одиночек.
Их не собрать ни в стаю, и ни в строй.
Один поэт шаманит только ночью,
А в полдень, после завтрака, другой.

Порой поэты любят многоточья,
Порой не ставят даже запятой.
Одни из них — не могут дня без строчки,
Другие же — в творенье как в запой.

Что поэту дано? Это искренний взгляд,
Проникающий в суть мирозданья.
Он рассмотрит рассвет, он раскрасит закат,
Для него поцелуи — лобзанья.

У него и слова и мозги — набекрень,
Он такое придумает сходу,
Что смещается взгляд, и искрит светотень,
Незашоренным мыслям в угоду.

Да, поэт на земле — он совсем не таков,
Как обычные средние люди.
Он не пьет и не ест без любви и стихов,
А в стихах — то горюет, то любит.

Морозная свежесть целует мне щёки.
Так отпуска осень у солнышка просит.
Средь листьев опавших хлопочут сороки,
Полынные запахи ветер доносит.

Плывут, словно призраки, черные тучи.
Ненастные дни угрожают дождями.
Опавшее золото сложено в кучи,
Как в сказке, настали минуты прощанья.

Разлягутся белые-белые снеги
Там, где-то в полях, перелесках, оврагах,
Я с чашкою кофе в блаженстве и неге…
И снова ложатся стихи на бумагу.
… показать весь текст …

Мир стихов — благотворный край
И весеннего сада цветенье.
Ну, а ты — заколдованный Кай,
Не имеешь о них представленья.

Я к тебе подойду тишком,
Я присяду к тебе на колени.
Я тебя приласкаю стишком
Из букета стихотворений.

И растает в груди тот лед,
Что давно в твоем сердце иглою.
И помчим мы с тобою в полет
Над цветущей землей голубою.