В туманной мгле, где тени спят,
Где память прячет боль и страх,
Я слышу, как они кричат
В своих несбывшихся мирах.

Я вижу девочку в окне —
Последний взгляд, последний вздох.
Она помашет тихо мне,
Роняя свой дневник на мох.

И старца, что склонил главу
Над внуком — хрупким, как свеча,
И женщину, что наяву
Баюкает дитя, шепча…
… показать весь текст …

Я помню их — в шинелях, без наград,
С глазами, полными немого крика.
Прошло десятилетье. Тот парад
Сокрыл их боль за пышностью великой.

Их души, словно храмы без икон,
Войной сожженные до основанья.
Кого из них укрыл последний сон?
Кому досталось горькое скитанье?

Они влачились призрачной толпой —
Безрукие, безногие калеки.
Кто встретит их с протянутой рукой
На перекрестках сумрачного века?
… показать весь текст …

Я слышу залпы над страной моей,
Гремит салют сквозь майский воздух синий.
А в памяти — лишь счет ушедших дней
И этот счет ведёт народ поныне.

Минута каждая — десяток душ,
Десяток жизней, прерванных внезапно.
Час каждый — шестьсот у смерти куш,
День каждый — тысячи теряли безвозвратно.

О, кто измерит боль тех лет?
Кто взвесит кровь на чашах мирозданья?
В какой молитве, в сумраке планет
Найдет слова для скорби и страданья?
… показать весь текст …

Толи пьяный, толи глупый,
Толи просто весь букет.
И язык вроде не грубый,
Но достал всех спасу нет.

Если люди не ценят свою культуру: своих, отечественных писателей, композиторов и художников, им обязательно навяжут противоестественные ценности и ложные цели, которые не пойдут им на пользу…

Mаршрут движения к своей вершине на склоне лет не меняют.

Есть печали, которые заставят поседеть даже во сне…

У невезучих, бутерброд,
Падает всегда вниз маслом,
А у везучих-он крутой,
И падает, он вниз икрой.

-Фима, ну, только не надо глубоко, у меня же есть парень! Ого!!! А ты, я смотрю, паренее!