atatkf

«Я милого узнаю по походке»…
Вот правда-правда, чесслово — я не вру!
Когда идёт какой-то он не ходкий —
То значит он с гулянки поутру.
А если он несётся энергично,
И лестницу он через две на три прошёл —
С работы он, голодный неприлично,
Ему тотчас же борщ мечи на стол.
Когда нет денег — у него одна походка,
А деньги есть — тогда летит стрелой,
И также он стрелой летит за водкой.
Соседушко мой, славный и родной!

Любовь — не только лишь телесный зов,
Не только яркой страсти жар в постели,
Не только жажда обладанья в теле…
Любовь — когда весь белый свет готов
Вдруг воплотиться в образе любимом…
Любовь — единая прерывистость дыханья…
Любовь — о ней писали, пишут все поэты
Стихи, поэмы, мадригалы и сонеты,
Обожествив в ней радость мирозданья…
Но ни один из них так в суть и не проник…
Любовь — слеза и песня, стон и крик.
Любовь… она всегда - Любовь!

..некоторые российские политики, которых история уже отшвырнула на обочину, стараются вернуться на главный путь хотя бы под ноги идущим… хотя бы для того, чтоб о них запинались…

В природе всё движется, вьётся и кружится,
И дали сменяются новыми далями…
Круги размыкаются, соединяются,
Отождествляя себя со спиралями…
Встречаем друг друга и любим друг друга,
Пока отведенного не исчерпАем…
Не глядя — уходим… опять всё по кругу.
А лучше бы всё же по ней, по спирали…

Ты смог? Ты смог меня понять?
Мои невнятные ответы?
Метанья между тьмой и светом
Спокойно так смог все принять?
Забыл? Не хочешь вспоминать,
Всё, что в сердцах я говорила,
Когда уйти совсем просила…
Ох! Не влюбиться бы опять…
Опять… Так я тебя… любила???

Иллюзорность бытия,
И желаний иллюзорность…
Разлетелось «ТЫ плюс Я»…
Разлетелась, лопнув, гордость,
И погасли все мечты.
Лишь надеждой непокорной —
Вдруг вернётся «Я плюс ТЫ»?
А бывает так? Повторно?

Осенние листья… Глядя на них
Твои ощущаю я губы и руки,
Я не могу примириться с разлукой,
Ведь осень была одна на двоих…
И дождик по трубам журчал словно флейта,
И барабанил по крышам ударными,
Ту осень писал композитор талантливый,
Но расставанье фальшиво пропето…
Неправильно, грустно, нет звуков других,
А в памяти словно обрывки мелодии,
Соединить мы их сил не находим…
Лишь листья, как ноты… одни на двоих…

Как зыбко равновесие покоя…
Достаточно бывает слова, взгляда, мысли,
Чтоб тут же закачалось коромысло,
И уронило жизнь твою в былое…

Мне сдаётся, что каждый из нас
Здесь завис совсем не случайно.
Есть у всех сокровенные тайны.
Ещё, может, уйдём, излечась…

Вот и мороз. Метель. Всё занесло порошей.
Да и в душе давно декабрь, а не апрель.
Совсем не снятся сны.
А ты уверен, что нам жизнь сулит хорошее?
Давай послушаем, что скажет нам капель…
Дождёмся до весны?