atatkf

..любая жизнь, какою бы она не была, ВСЕГДА умещается в промежуток между датами рождения и смерти… Но след от неё может остаться на многие века…

Не к лицу тебе ангельский чин,
И не жить в сопричастности раю…
Почему же из многих мужчин,
Я такого, как ты, выбираю?

Или нежностью тихой хочу
Залечить в тебе боль и смятенье?
Точно зная, - в ответ получу
Лишь любви отражённую тень.

Как катаклизмов вздох родился человек,
Намеренной (?) или случайною (?) ошибкой
Создателя? Природы? Провиденья?
И слишком короток ему достался век,
Чтоб мог он жить, не мучаясь в сомненьях —
Он — плесень на коре земной? Или спасенье?

Сначала мы цепляемся за нашу свободу, испугавшись того, что кто-то может стать дороже себя самого… потом пытаемся от неё избавится… И даже если успешно — то результат редко оправдывает ожидания… ибо всему своё время.

Чудесно, если внутреннее «Я»
С тобой, другим, почти всегда согласно,
Тогда, душой нисколько не кривя,
С тобой оно не спорит ежечасно.

Но мне не повезло с самой собой,
И это «Я» мне вечно возражает.
И спуску не даёт тогда ни в чём,
Когда оно вердикт свой оглашает.

И доказать могу с большим трудом
Что я права, его лишь переспорив.
Но бьёт оно с обидной прямотой,
Не чувствуя, как трудно мне, порою,
… показать весь текст …

Стихи не может объяснить никто.
Автор не может объяснить, почему под его руками вдруг всплыло именно это слово, а не «стопейсят» каких-то других и вполне вроде как подходящих…
Читатель не может объяснить, чем именно и за какую часть души конкретно его зацепило стихотворение… он только констатирует факт — зацепило, задело, душа откликнулась…
Анализировать стихи можно только по поводу формы — рифма, количество слогов, ударения… А содержание, смысл, воздействие - можно толковать так многопланово, что недолго и крышей сдвинуться, но толку так и не добиться.
Поэтому так много говорят о сути стихов, но до сих пор так никто и не нашёл ответов на вопросы, которые могут задать никогда их не писавшие и, что ещё хуже, — не читавшие. Писавшие и читавшие уже их не задают.

Как тягостно смутно от боли…
И утром, и в чёрной ночи…
Ах, сердце! С тобой просто горе!
Какие от счастья ключи?
Ну что тебе всё ещё нужно?
Лепечешь всё что-то про дружбу?
Дружи уж, но только молчи!

Есть чёрные дыры и в наших сердцах
И так же в себя они тянут…
Тут руки нужны, что способны закрыть
Коварные тёмные раны.
Ты можешь не знать, чьи же руки искать,
Что станут для боли преградой.
А сможешь почувствовать только тогда,
Когда ты поймёшь — всё теперь не беда,
Что сердце укутано лаской всегда,
И именно это и надо.

Апрельский ветерок, мальчишка-хулиган,
Коварно кружит головы и мысли…
И даже если тучи чёрные нависнут,
Всегда авансом лучик солнца выдаст,
Чтобы хандрой не тяготиться нам…

Апрельский ветерок, палитру разложив,
Рисует не спеша весны рожденье.
И по лужайкам и ветвям он с наслажденьем,
И, доверяясь только вдохновенью,
Раскладывает зеленью мазки…

Апрельский ветерок так ласков и игрив,
То приласкает, то дождём в нас брызнет,
… показать весь текст …

Что получится… Как случИтся…
Ни за что нельзя поручиться…
Невозможно предугадать…
Только времени колесница
Без задержек вперёд всё мчится…
И, вращаясь, колёсные спицы
Круг рисуют нам, как границы…
Окружают… ни дать, ни взять…