atatkf

…история и прошлое не любят сослагательного наклонения… они передают его в настоящее, как анализ просчётов и ошибок и в будущее, как возможность выбора…

Молчишь. Молчишь… И вдруг заговорить
Захочется, порой, до спазма в горле,
И выразить в словах, что в мыслях бродит.
И даже то, что ты хотел забыть.

Мысль спеет, созревает и падёт,
Как яблоко в подставленные руки
И вычеркнет из времени разлуки…
И кто-нибудь всё же тебя поймёт.

Если сквозь огромный трафарет,
Небо расчертить в линейки нотных станов,
Может музыкою б зазвучала странной
Партитура всех галактик и комет…

Может быть, бездонной ночи тьма,
Каждую звезду своей озвучив нотой,
И в надежде, что услышит кто-то,
Гимном вечной жизни зазвучит сама?

Может быть, в тех звуках созиданья
Что записаны в космических хоралах,
Чьё-то зашифровано послание?
О котором мы не знали… и не знаем…

… иногда принаглеешь до того, что замечаешь огрехи в стихах Великих… Хотя… они, наверняка, тоже начинали, как все мы — рядовыми графоманами… и это греет душу :)))))))

…уж коли долг не красен платежом, неблагодарность его тут же очернит.
…не всё узнает и патологоанатом…
. призвание - подкладывать всем грабли…
…больная совесть, подзасохнув, отвалилась…
…мог, как никто, переводить красиво стрелки…
…сам похвали себя. кто, коль не ты?
…вдруг на пожизненное потянула похвала…
…немытая рука Судьбы порывов благость перезаразила…
.успей блеснуть умом, пока он не угас…
.есть талии, что им и бёдра не чета…
…накачанная силиконом грудь поможет перед ЗАГСом раздвигать толпу…
… он углублялся в душу… до скелета.
… их мнения диаметрально совпадали…
… цель захребетника — найти хребет покрепче…

Ночь спать ушла, день разбудив рассветом,
Ещё не вышло солнце из-за гор,
Лишь подчеркнув лучей жемчужным светом
На небе странный облачный узор.
И им так долго можно любоваться,
Пленяясь фантастичностью теней…
Жизнь щедро дарит нам свои богатства,
А мы так редко радуемся ей.

Снег валом валит и не видно гор.
Пейзаж меняется по прихоти метели…
И ветви тушью прорисованных деревьев
Сдержать не могут белых искр напор.

Так странно изменяется всё враз —
Где были склоны, там вдруг видится равнина,
Осознаёшь реальность лишь наполовину,
Наполовину веря в чудеса…

Мир кажется картиной на холсте,
Кем-то набросанной с непринуждённой блажью…
И хлопья снега, будто каплями гуаши,
Торопятся пятнать всё и везде…

Как вечный жизни двигатель, любовь
Своим волненьем заражает бесконечно,
Она — колодец, что не пересохнет вечно,
Чтоб мог напиться из неё любой…

Она — художник, циник и поэт,
Она — солдат, монах, чиновник и гуляка,
Все беззащитны перед нею одинаково,
И от неё ни у кого заклятья нет.

Многие публичные люди, яростно и со смаком бичуя пороки и недостатки нашей действительности, говорят от имени «МЫ», практически никогда себя к этому «МЫ» не причисляя…

Как часто зАстит нам глаза
Цветной туман иллюзий наших,
И мир наш так им приукрашен,
Что правды разглядеть нельзя.

Его лишаясь через боль,
Мы гоним красочность обмана.
Чтоб видеть жизни все изъяны,
Её простое естество.

Но без иллюзий скучно нам,
Ведь с ними краше жизнь и ярче…
Поэтому её мы красим,
Смешав все краски пополам.