AleksTulbu

Рождалось и лениво умирало
под вечер солнце… На усталость плеч
ложилась ночь и подвиг свой искало
орало, перекованное в меч.

Стихи, стихи… подчас до боли ясно —
на сотню каев ноль десятых герд,
а говорит: Изысканно прекрасно! -
высокий от поэзии эксперт.

А что прекрасно? Ровненько ваячить
и аккуратно пёрышком ведя
по тельцу сердца знать, что не заплачет
сиё мертворождённое дитя.
… показать весь текст …

Можно много говорить о любви и не любить!

Уйдёт поэт в небытие -
останутся стихи,
но где-то там на самом дне
живое, вопреки,
вспорхнёт неистовостью дня
куда-то в даль и в высь,
и словно обожжёт меня:
Поэтом не родись!

Чужую, холодную боль можно обнять своими тёплыми руками и она согреется.

Понял, что душа тоже должна быть на диете, как и телу, для полного здравия.

Если у вас снесло крышу, то дождь вас погубит, но можно написать об еб твою мать дожде.

Я Вас полюблю только не сегодня.
Любовь откладывается за полночь - вздохнула девушка.

Живу и всё больше убеждаюсь, что та Женщина по-настоящему красива, что плакала, нянчила и заботилась…

Что делать с голой женщиной за мужчину решает возраст.

ей мама говорила больно
но Петя бил в колокола
Маруся сморщилась невольно
и дала