AleksTulbu

Любовь в нас, она в тех, кого мы любим, и кто любит нас. Иногда она использует язык тела для полного осознания этого.

Пока не знал, слагал стихи о любви, а узнал. Дама оказалась не стихотворная.

Только впуская в душу смерть, можно с ней сражаться на равных.

Оказывается, что за хорошей мыслью в собственном мозгу нужно выстоять огромную очередь.

Карандаш тупится от работы, а острый ум от безделья.

Рождённый ползать вырастил крылья, чтоб распахнув их, не заползти куда не следует.

Любовь в цветке, аромат которого ты вдыхаешь, в бабочке, что расправила крылья и стремится к полёту, - больше любви нет.

Правительство мокрое… народ сыт обещаниями.

Не ленись, пригласи лентяйство в гости!

Растаял день, как срок навек минувший.
Что пало на алтарь грядущих дней?
Да ничего… богам встревожил уши
молчанием души… вот весь елей.

А сверху небо, рваное на клочья,
и каждый клок неистребимо нем,
а скопом все, что вязкость многоточий -
не до стихов - до гибельных поэм.

…идёт Любовь, бессовестна, заразна.
Сейчас и здесь сцепились «нет» и «за» -
всё существо всклокочено оргазмом
и выплеснуть его никак нельзя.