Куда бы послать мысль мятежну свою,
чтоб мир принесла она в душу мою?

Человек единственное создание, которое гордо и с достоинством несёт свои недостоинства.

Палитра красок,
партитура жизни,
и мыслей вечный карнавал,
всё пролетит,
мы изумлённо,
произнесём:
— Уже финал???

Человеку много надо:
чтобы всё понадкусывать и выбрать лучшее!

Пройдя один и тот же ад мы можем стать ближе, но не станем одинаковыми.

Что-то с памятью моей стало,
прошлогоднего вчера — мало!

На что не обратим свой слух, куда не бросим взор,
везде судьба своей рукой, плетёт, плетёт узор,
а что зависит здесь от нас, в сим жизненном кино,
соавторство, иль только лишь узора полотно?

Печально, когда мыслей в голове,
о нуждах жизненых,
всего лишь — две.

Когда солнышки души друг другу светят,
то не важно, сколько кто живёт на свете.

Когда весна, а как зимой,
Когда тепло, а нет ответа,
Согреет пара слов всего:
Крепитесь, люди, скоро лето!

Рвутся люди к власти,
только посмотри:
божество снаружи, с дьяволом внутри.

А может, никому мы не нужны,
ведь мы серы, колючи, фыркаем натужно,
и внутренне не очень, и наружно,
и счастливы лишь тем, что ждём весны?

Странно, но легче всего смириться с потерей самого ценного — совести.

Наконец, наступит год,
когда нам (без драки),
можно громко всем сказать:
— С Новым Годом вас, Собаки!

Искусство не для смеха ради,
не для румяного шиша,
оно слезою прошибает,
и от него болит душа…

Странно: если все бегают и делают ничего, а ты сидишь и ничего не делаешь — тебя считают лодырем!

Старые друзья: вечно молодые в памяти нашей.

Если мне нужно что-то срочно, я делаю это сам.

Странно… Любовь это право быть обязанным…

Живём как нравится,
но и это не нравится.