Как поем чуть-чуть зефиру,
И пошла писать сатиру,
Видно Муза тот Зефир,
Мозг проел уже до дыр.
Знать в адреналине фишка,
Или сладкого ем слишком,
Коли так и льнёт сатира,
Мозг протёрла аж до дырок.

Ты редко даришь мне слова любви,
Их нет, а не естественность зачем,
Сторонним взглядам кажемся свои,
Но ты не здесь и я — какой тендем.
Ты композитор, пишешь ноты той,
Пред ней же исполняешь аттитюд,
А я пишу стихи строкой простой,
Да, для других, их мне дороже суд.
Слова признаний зажигают пламя,
Внутри светёлка, в ней душа поёт,
А всё могло быть это только с нами,
Но нелюбовь едва ль свечу зажжёт.

Ты редко даришь мне слова любви.
… показать весь текст …

Близорукий стоял вплотную с плачущим дождиком. Ливень нещадно хлестал человека по лицу. А тот, не понимая, что происходит, почему так вокруг сыро и холодно, не сопротивлялся. Ему было даже невдомёк, что пора бы защититься — спрятаться что ли под крышей, ну, или просто открыть зонтик. Он лишь беспомощно вытирал скатывающиеся с лица капельки надоевшей воды…

Туман стеной стоял перед его глазами. Недальновидному казалось, что если он шагнёт, то ударится головой о пелену тумана. Ему и в голову не пр…
… показать весь текст …

Платье для показа.
Тело для зкстаза.
Зубы, чтобы грызть.
Вообщем, все корысть.

Душа, душа, их много было.
- Одна зачем?
- Не тех любила.
Не встретилась любовь без дна.
А в мелководье течь сильна.

Тот, кто закапывает правду, видимо, недопонимает,
что найдется обязательно тот, кто решится на её эксгумацию.

Старыми заплатами платью не помочь.

Это только в детстве можно с вечера было загадать солнце
и утром увидеть его лучик на подушке…

Вышло солнышко рыжее из-за туч.
Личико в канапушках — крапинках.
На щёчках от дождя капельки.
От улыбки — ямочки.
Радуется.

Раньше в душу входили желанными.
Сейчас ломятся без спросу.

На стартовых площадках я никогда не расталкивала людей локтями, потому как твёрдо знала, что моё место будем моим и это помогало побеждать.

Мать солнышком ласкает малыша.
Дождём оплакивает неудачи.
И ветром мчится. чуть дыша.
Собрать слезинки, когда плачет.

Мать тенью и она везде.
Она, как крыша, что не видно.
Но помнил, был пока в гнезде.
А вылетел, забыл — обидно.

Нет, мама-солнышко всё то же.
И дождь, и ветер, та же крыша.
Порою ждёт, дождать не может.
И сердце плачет, но не слышно.
… показать весь текст …

Мы все по-разному рисуем свою жизнь.
Кто-то делает только набросок карандашом, кто-то рисует сразу кистью.
Первое приходит на ум: один из художников нерешителен. А может не так?

Сам по себе человек миролюбив.
И только полчища воинственно настроенных тараканов
в голове нарушают его гармонию.

Желаемое и действительное редко достигают консенсуса.

Закинул дьявол в омут сети.
Сидит и ждет, где черти эти.
И омут тот, и тих, однако.
Но, не выходят, где собака?

Закинул камень прямо вглубь.
Тотчас и понял хляби суть.
Яма с водой спокойна?-Ложь.
Не сметь её бурлить, не трожь

А коль задел со дна за ил.
Тогда своё и получил.
Увидишь, сам царь Берендей.
Воздаст за тысячу чертей.

Лучше сесть в крапиву задом.
Чем общаться с неким «гадом».

Истинным бывает воспоминание только один раз.
Все последующие разы это воспоминание обрастает всё новыми домыслами.

Критический анализ своих поступков — это броня от мнения извне. Это щит и меч против влияния негативных обстоятельств на личность.