Ветер приносит не вести — он приносит соль.
Соль морей, горечь расставаний и терпкую сладость васильков.
Она слушает сердцевиной цветка.
Лето в нём не хранится, тлеет,
как угли под пеплом, готовые вспыхнуть от одного касания ветра.
В её ладонях кристаллизованный, мерцающий свет зимы,
способный заморозить время, чтобы мгновение стало вечным.
Её оберег — не нить, и не узел.
Это молчание, сплетённое из паутины
звёзд и шёпота мёрзлых трав.
В её глазах бездна, и горизонт тонет…
А за плечами — не крылья, нет…