За больничными окнами — столько дерев
С вороньём ненасытным, горластым,
А внутри -стариков с камнем в желчном и дев
В номерах, мягко скажем, не классных.
Нет уж сил у меня на деревья глядеть,
И у Бога просить боль умерить,
Не ворона я, чтоб беспрестанно галдеть,
Не слепа, чтоб не видеть потери.
Не осталось друзей, всех волной унесло,
Я брожу по «кишке" — коридору.
И надежду держу на плече, как весло,
Затевая с любовию ссору.

со стихами вышла
как-то я в народ
мне лицо разбили
и порвали рот

Мне хочется банальной теплоты
И крепкого мужицкого плеча,
И чтоб детишек двое, только ты Зачем-то догораешь, как свеча.
Мне хочется стабильности в быту,
И чтобы, от спокойствия паря,
Я пела, набирая высоту,
Ты ж блекнешь, словно поздняя заря.
Мне хочется прижаться поплотней,
Биение чтобы пульса разделить,
Но ты уже зачем-то столько дней-
Как дождь, решивший землю всю залить.

«Вероятно, ни один человек не может быть поэтом, не может даже любить поэзию, если он, хотя бы в малой степени, не душевнобольной.» Томас Маколей
/////////////////////////////////////

Ну, вот и решили проблему,
Поэт если кто, чертим схему:
Душой болен он,
Его в жёлтый дом,
Пусть в нём и ломает систему.
Что проще такой закавыки,
Почти не видать швов на стыке…
Пусть в царстве пилюль
С зимы по июль
Считает он солнышка блики.
Читателям тоже таблетки,
… показать весь текст …

я врагов простила
но подвёл склероз
вновь они седеют
от моих угроз

снова два глагола
во мне борются
помириться с мужем
и поссориться

Не попадался мне султан,
И я ему не попадалась,
По городам восточных стран
Для встречи с ним не ошивалась.
Его дворцы и Орды слуг,
Неисчислимые богатства,
Не только для меня лишь слух,
Но и для пишущего братства.
Что попадётся мне султан,
А я -ему, то это вряд ли…
Таких, как я, здесь океан,
Таких, как он, под лупой капли.

Улыбаяся, Потап
Стол и стул сломал о шкап,
От усилий дюже взмок,
И спросил: «Хорош, Нинок?»
Прекратила Нина вой
И сказала:" В кладовой
Постучи ещё в тазы,
Как и в прошлые разы.
Пусть подумают окрест,
Что меж нами чувства есть!"

Согреет дев холодной ночью
Не серый кот, не белый пёс,
Сынок согреет в люльке, дочка,
И море выплаканных слёз.

-Смотри на звёзды, Света, в оба!-
Кричал во сне мне Павел Глоба,
-Смотри правей, там видно лучше!-
И чек бросал мне прямо с тучи.

Ты- чьё-то несчастье, мой бывший герой…
Ты- книга с пустыми страницами…
Душа у тебя очень схожа с дырой…
Ты-пруд с поражёнными птицами.
Ты- чья-то надежда в несвежем белье,
Любовь, с головою обритою…
Ты- боль в виде слёз на холодном стекле,
Ты-вера, нещадно убитая.

всех собак повесим
на кого-нибудь
эту вот идею
надо развернуть

с головой нырну я
в подражания
мне по барабану
содержания

Да, не спешим мы в дело вникнуть,
И в смысл доказанной теории,
Нам проще втиснуться и крикнуть:
-Ты всех достал своей историей!

-Быть поэтом, — отклонение, —
Мне сказали в универе…
Я сначала не поверила,
Но теперь зачем-то верю.
-Быть художником болезненно, —
Мне сказали в универе,
Резанули словно лезвием,
Но и этому я верю.
-Музыкантом быть и скульптором, —
В универе мне шепнули,
-Преопасно!
И я в ступоре
Год почти сижу на стуле.

Как жаль, что не почувствовал тепла ты
В словах, в которых было всё правдиво,
А просто, руководствуясь отплатой,
Их слушал, улыбаясь только криво.
Как жаль, что я, от встречи обезУмев,
Кружилась над тобой счастливой птицей,
Пока ты «подлети поближе» думал,
Острей одна другой готовя спицы…
Когда же на плечо я сесть решила
В надежде, приласкаешь что с любовью,
Ты щедро так вонзил ещё и шило,
Испачкав свой пиджак не птичьей кровью…
Конечно, не сочтёшь то за убийство,
Ведь речь об интернетной переписке,
… показать весь текст …

я задушу в себе поэта,
поставьте лайк хотя б за это.

Надоедала я Творцу,
Мол, быть известным- всем к лицу…
Творец сказал, поднЯвши перст:
-Голгофа- там… Взгляни на крест…