Исписали уже всё до дыр,
Мы за Мир, Мы за Мир, Мы за Мир!
Только всё это пыль — без души,
Как искусно сие не пиши.
Что ни строчка везде — то плакат,
От которых — такой «аромат».
Будто кто не напишет про мир,
То того сбросят тут же в сортир.

Пишут всюду, на каждой стене,
Нет войне, нет войне, нет войне.
Без эмоций и всяких там чувств,
Как уставший писец от занудств.
Всё везде как один транспарант,
… показать весь текст …

Солгать, сказать неправду, обмануть,
Во вред, во благо, во спасение.
Тут каждый волен сам как поступить,
И это будет лишь его решение.

Останови фантазий круг,
Ведь ты не пассажир.
И чтоб не выцвел свет вокруг,
Вернись в реальный мир.

Устав от грязно-мрачных будней,
Запутавшись в проблемах бытия.
Уйти от жизненных реалий,
Свалиться в пропасть забытья.

Но это не решенье и не выход.
А вход в другой проблемный мир.
Где всё сольётся воедино,
Реальный и потусторонний мир.

Спасенья нет ни в алкоголе, ни в дурмане,
Полёт сей сладостный кончается паденьем.
И ты окажешься в глубокой яме,
Которая наполнена кошмаром и презреньем.
… показать весь текст …

Всему на свете своё время,
Как говорят *потехи час*…
Но, когда боль стучится в темя,
Тут уж веселью — быть без нас…

Странности давно уж стали нормой,
А земля вся непонятной формой.
Вроде бы по виду шар как шар,
А вглядишься — форменный кошмар.

Одураченный мир,
Заплутавшие люди.
Все устои в сортир,
Ведь дурак — неподсуден.

Очерствели сердца,
В душах мрак и болото.
В грош не ставят жнеца,
Вознося идиота.

Всюду дует пурга,
Из словесных ошмётков.
Возвышая блага,
Те — что вырваны глоткой.
… показать весь текст …

В любви нет, ни достатка или недостатка,
В любви есть только чувства, да услада слАдка…
А что грехами плотскими — так рьяно называют,
То продолжение рода и об этом все, все знают.

Прощаться не можем,
Прощать не хотим.
Спешим — кто моложе,
А старше — чудим.

Удивительное всюду,
Даже где не может быть.
Надо просто верить чуду,
И светлее будет жить.

За окном ночная тьма,
Настроение — зима.
На дворе белым бело,
Дома хорошо — тепло.

Дети — это Истинные Люди,
Те — которых и Создал Господь.
Жаль что время память о сим чуде,
Всю смывает как апрельский дождь.

Не пристанет грязь к заразе.
Не запачкать черноту.
Не стереть ни в коем разе,
Ту — последнюю черту.

Злоба плохой попутчик,
Упёртость та вовсе — что мгла.
Сок их настолько жгучий,
Что души сжигает дотла.

Пустое — зря переживать,
Не миновать того что будет.
А что заставило страдать,
Благополучно мозг забудет.

Без света — не увидеть тьмы,
Как нету чистоты — без грязи.
Но если мир в руках чумы,
То на поверхности лишь мрази.

С виду люди так похожи,
Все снаружи хороши.
И не важен цвет их кожи,
Главное — цвет их Души.

Время — лечит не всегда,
И в кошмарах бесконечны ночи.
Так и тянутся бесцветные года,
С ранами в Душе, что кровоточат.

У чудаков на букву (М),
Нет, и не может быть проблем.
Читать, писать они умеют,
Но сображалкой не владеют.

Мы спешим все каждый день куда-то,
Нас влечёт неведомая даль.
Мимо быстро пролетают даты,
Но в дороге как-то их не жаль.

Мир вокруг к себе зовёт и манит,
Увлекая новым каждый раз.
И своею сущностью дурманит,
Всё на прочность, проверяет нас.

Ходим мы почти без перерыва,
Отойдя — оставив колыбель.
И идём дорогой без разрыва,
Сквозь морозы, слякоть и капель.
… показать весь текст …