Не была я брошенной и битой,
Не страдала вирусом любви.
В схватке — не тореро, я, в корриде,
С местом, отведённым визави.

Осенью холодной и дождливой
Пробовала быть тёплой весной!
Не кусаться жгучею крапивой
Не искать, шептавших за спиной…

Из осколков жизненных развалин
Как могла я строила «мосты»…
Жизнь, однажды, в страшных муках дали,
Чтоб без сорняков растить цветы…
… показать весь текст …

Мне б прочесть между строк оголённые души
Без парадных одежд и златой мишуры,
Но от боли тупой наступает удушье,
Словно в воздухе враз кислород перекрыт.

И не греет коктейль из стихов и мелодий,
Вроде лето и — душно, но что-то знобит.
На горячем ветру в ритме жарких рапсодий,
Потерявшие суть, голосят от обид…

Мне не скрыться никак от хамсина чумного,
И свечу не зажечь среди бури песка,
Не увидеть мне лиц среди мрака ночного,
Затянулись туманом печаль и тоска…
… показать весь текст …

Крик свободы латинских кварталов
Непокорность навек храня,
С силой кружит в безумстве он пары
В танце страсти, любви, огня!

Танго — мир! Танго — море желаний…
Танец счастья и песнь души!
Страсти крик, любви ожидание
В нем прекрасны все виражи!

В зазеркалье — фигур отраженье…
Сжигающий сердце пожар.
В унисон четких ритмов — движенье,
В улыбках скольжение пар…
… показать весь текст …

Прости, что я бывала не права,
Надменною слыла и дерзкой,
За горькие, обидные слова,
В след брошенные без издержек…

Прости, пожалуйста, и — без обид.
Взбалмошную, меня, шальную…
Я в мире, как оторванный пиит,
Заброшенный в страну чужую…

Прости, что посвящала не тебе
Мои взволнованные строчки…
За моё чувство счастья в сентябре
В стихах, где много многоточий…
… показать весь текст …

Ты, судьба, мне не шей вины,
Что опять всё черным-черно.
Не до страсти мне, ты пойми.
Совершенно ни до чего…

Сразу всё пошло под откос.
Раны мазать зелёнкой зря.
Будто брызжет из-под колёс
Слякоть мерзкого февраля…

Нет ни деревца, ни леска,
Лишь угрюмый вороний «кар»,
И вонзает когти тоска,
Как степная рысь — Каракал.
… показать весь текст …

Почему мне не спится? Тревожат зарницы.
Где-то ветер шумит, рвёт вокруг провода.
В старом доме моём заскрипят половицы,
И страницы стихов побегут в никуда…

И под говор ворон у порога апреля,
Спотыкаясь о камни забытых времён,
В моём старом саду у ползучего хмеля
Рифмы слог неудачный моей — заметён.

Март заманит меня выпить чаю с лимоном.
И опять под ребром разоряется бес.
Улыбнётся Куприн со «Звездой Саломона»,
Искушая меня своей сказкой чудес…
… показать весь текст …

Не рисуй мне художник весну
С дождями, туманами, грозами.
Уходящей зимы седину
Покрась зеленью, не с морозами!

Не рисуй мне такую весну,
Что не тронута легкой свежестью.
А раскрась всю её красоту
В цвета светло — розовой нежности…

Нарисуй неба синий простор…
Утро раннее с птичьим гомоном.
Распустившихся почек декор.
И улыбку, до боли, знакомую…
… показать весь текст …

В пыли искала звёздный бисер.
Там был песок пустынный, грязь.
Не замечала драмы, кризис,
Ловя меж злом и болью связь.

Соединяя бездну с высью,
Взяв равенство добра и зла…
Порой, с цинизмом ненавистным,
Меняла «Против всех» — на — «За»…

Блажь, наполняя здравым смыслом,
Не ищут от добра добра.
Добиться сложно компромисса —
Высокая сему цена.
… показать весь текст …

За что, о Господи, скажи,
Земля огнём смертельным дышит?
Господь ответил: «За грехи,
За ложь. За правду, что не слышат».

Прости мне, Господи, грехи
Я ошибалась, вне сомнений.
Не научилась жить в любви,
Искала в жизни приключений.

Прости мне мысли и слова
И не наказывай сурово
За то, что молодость прожгла,
Не слушание богослова…
… показать весь текст …

У каждого праздника — свой запах.
Запах христианской Пасхи — это запах ванили, лимона, выпекающихся в печи куличей.
Моя любимая нянечка, Любтя, готовила дрожжевое тесто в, специально для этой цели купленном папой, эмалированном ведре.
Нам не позволяли к нему приближаться, не то что притрагиваться. Однако, запретный плод сладок. Нас тянуло к ведру магнитом.
Тесто играло и поднималось пузырьками кверху. Соблазн затащить его обратно был сильнее нас. Я подбирала прутик из веточки единственного абрик…
… показать весь текст …

В стареньком, запыленном журнале
Был портрет неведомо кого.
Не осталось тех, кто её знали…
Даму, в облаченье рококо.

Нежный взгляд, роскошная улыбка
Чьей была женой, кому роднёй?
Может быть — случайная ошибка?
Нет в ней связи родственной с семьёй…

Унесла достоинство эпоха,
Одеянья, лёгкую вуаль…
С ней былую славу, без подвохов
Музу Коперена, зал, хрусталь…
… показать весь текст …

Нагадала цыганка пророчества —
Жизнь тревожную мне в одиночестве.
Ни за что, мол, не жди, ты, награды.
Пробиваться самой тебе надо!

Была щедро «рука позолочена»
Черноглазой, что встретилась полночью.
Никогда не ждала я награды…
Что давала мне жизнь — была рада!

Про дорогу гадала и творчество
И про вечные поиски почерка.
Нагадала: любовь, расставание,
Встречи, поиски, ожидания…
… показать весь текст …

Подай, Ашот, арабскую шаурму
В восточном центре Иерусалима.
Пусть мне сварганит ваш усатый бармен
Напиток, что подобен взрыву мины…

Поговорим за жизнь, «сметая» хумус
С фалафелем и жгучим, острым перцем…
Закажем сладкого рахат — лукума
У здешнего красавца — иноверца.

Зайдёт турист — дорожный завсегдатай,
Шашлык закажет, оглядев всех сразу.
Здесь со стены, привычно, Бог распятый
Выслушивает пьяные рассказы.
… показать весь текст …

Дождь падал струей на ладони,
Мечтой растворяясь у ног.
Ласкал нежно плечи в истоме
И, рифмой стекал между строк…

Он был в каждой капле прилежен
И, только коснувшись меня,
Запрыгал под шум и насмешки,
Играя, искрясь и маня.

Как мим шаловливо-кокетлив
Скакал по асфальту, кружа.
Листочки осеннего цвета…
По лужам слонялись, скользя…
… показать весь текст …

Спасибо за твои стихи,
Благодарю за нелюбовь, за честность.
Прости ты мне мои грехи,
За мои строчки в рифме в неизвестность…

И за извечную мечту
Благодарю, за ночи со страданьем,
За каждую мою слезу,
Пролитую без тени состраданья…

Спасибо за мою печаль.
Благодарю за взгляд твой с поволокой.
Прости, за то, что нам не жаль,
Что были так близки, но так далёки…
… показать весь текст …

В Универе со мной училась Лара Портнова. Её семья, как и наша, попала в Тбилиси из Белоруссии. В отличии от меня, завезенной в полугодовалом возрасте из Белорусской Орши, Лариса родилась в Тбилиси, в Первом роддоме нашего убани — Нахаловке, где я рожала своего первенца — Ромку.
Стройное, но не тощее тело, красивые тёмно-синие, немного раскосые глаза, оттененные роскошной шевелюрой каштановых волос, маленькая, аккуратная ножка — кружили голову не только нашим однокурсникам. Студентка она была ни…
… показать весь текст …

Топила часто истину в вине
Рвала стихи, памфлеты жгла в камине.
Вела войну с врагами я во мне —
С ветряной мельницей, при скорбной мине…

На ровном спотыкаясь дальше шла
По краю каменистого обрыва
Я что имела — то не сберегла,
Тернистый путь до нервного надрыва…

Я строила песочные мосты.
Держала своды у конца тоннелей.
И сторонилась гнусной клеветы,
Отталкивая, как рукой качели…
… показать весь текст …

Как хочется с утра, ребята,
Послать козлов отборным матом.
Но… мне же на одном совете,
Сказали , — Нелли, вы же — леди!

Социалистов, коммунистов
И с ними сучьих анархистов,
Бардак несущих всем на свете,
Но как же быть? Я ж, вроде, Леди!

Бухнуть бы чачи — самогона,
Надеть купальник из шифона.
И прыгать ланью на рассвете!
Но мне нельзя, ведь я же — леди.
… показать весь текст …

В дверях застыла тягостная скука.
Причал нашла в отборочном турне.
Тоскливая, без шума и без стука
В своей бездушной сфере, в тишине…

Не прячь лицо, узнать тебя несложно.
Была ты, вроде, «скромницей» всегда.
Кто приглашал тебя? Сигнал был ложным!
Где бродишь ты — депрессий череда…

Так ты не стой, а проходи быстрее.
Рассказывай мне у кого была.
Я вижу, нет тебе кого роднее,
Поэтому ко мне ты «снизошла».
… показать весь текст …

Я заблудилась в дебрях. Пустота…
Осиротевшая душа. В ней — нет покоя.
Из глаз струятся слёзы. Грустно, тьма.
Мне не хватает сил, энергии и воли.

А в памяти, как в коме — борозда.
Забытое — исход. Свобода без изгоев.
Оставлены сплошные закрома
Пройденной жизни время — сломанных устоев.

Мне небо кажется осколком льда,
А за окном жара, желтеет всё от зноя.
Пустынная элегия, тоска.
Тебе спокойнее без суеты — нет сбоев…
… показать весь текст …