Я, как ветер, игривый и нежный,
Лёгкий шёпот весенней листвы.
Словно луч, что скользит безмятежено,
Я — мечта, а в мелодии ты.

I'm like blossom so tender, so light,
Softly dancing in morning's
With my snile full of warmth and delight,
I'm the whisper of love's sweetest grace.

В моих глазах — отраженье весны,
Аромат первых майских садов.
Каждый день — акварельные сны,
Каждый миг — это шёпот цветов.
… показать весь текст …

Не спеши искать смысл в пути, если не научился наслаждаться каждым шагом.

Я вижу море — шепчет мне прибой,
Как будто ждёт, влюблённый и живой.
Ласкает берег, пенится, поёт,
И в голосе, надежда и полёт.

Цветы в руках… Сирень, жасмин, пионы,
Они — как сны, как детские иконы.
Дрожат листочки, чувствуют весну,
Я каждый лепесток в себе храню.

В глазах закат, в душе — полёт мечты,
Ты мне приснился — может, это ты?
Ты в каждой строчке, в песне, лепестке,
И даже в капли соли на щеке…

Солнце ласкает волны морские,
Шепчет им нежно сказки живые.
Брызги играют золотом в свете —
Словно смеётся счастье на свете

Пена у ног как письмо от весны,
Словно надеждой наполнены сны.
Сквозь облака пробивается свет —
Даже за бурей приходит рассвет.

Лёгкий прибой как дыхание дня,
Тайны несёт нам издалека.
В каплях солёных история звёзд,
Сюрпризы ночные что прячет Луна.
… показать весь текст …

Горький как тайна кофе,
Дым — шёлк в моих волосах.
Я — тень между светом и тенью,
Скользящая в двух мирах.

Фонарь, мой молчаливый хранитель.
Стены мне шепчут древний завет.
Восток не прощает случайность,
Он помнит шаги древних лет.

Мой след оставляют вуали,
Танцуют огни в полутьме.
Но я остаюсь неуловимой,
Как шёпот в пустой тишине.

Некоторые наступает, но не учатся.
Другие на это смотрят, но не умнеют.

Пока один наступает на одни и те же грабли, остальным от этого жить не легче.

Счастье — это не то, что приходит, а то, что остаётся.

Трактат войны XXI века гласит:
При боях в городе не считайте сколько чужих домов вы захватили, а считайте, скольких своих солдат вы оставили там навсегда.

Р.S.
«Захватить любой ценою» — это закон Средневековья.

Он сотворил ради женщины ночь.
День для неё был слишком скучным.

Женская ссора — как дождь в пустыне: редкая, но после неё всё либо цветёт, либо гибнет.

Мы — сны богов, забытые на утро,
И свет зари лишь тень от тех мечтаний.
В объятьях мглы рождается надежда,
И сердце бьётся — вопреки прощаньям.

По жизни человек сам не глупый, просто он слишком много слушает тех, кому выгодно что бы он таким был.

Бедность — не болезнь, а побочный эффект лени думать своими мозгами.
Безнадежность — не крест, а просто удобная отмазка для оправданий

— Почему беден? Потому что глуп.
— Почему глуп? Потому что беден.
P. S.
Мудрец тоже не богат.
Он просто не был дураком в своё время.