Мозг поэтов никогда не спит.

Он работает и днём, и ночью.

Рифмы сокровенные хранит в памяти своей он между строчек.

Вот поэт увидел лепесток, его ветер подхватил, уносит …

А поэт схватился за листок и поправки в стих скорее вносит.

Близится рассвет — поэт не спит, муза всё никак не отпускает … А когда она уйдет, грустит.

Что писать он без неё — не знает …
… показать весь текст …

О, как прекрасен летний день! Благоухает всё цветением.
А вот божественная тень
Скрывает все мои смятения.
Как солнце высоко взошло
И освещает ярко землю.
Блаженство летнее пришло.
А я природы звукам внемлю.

Мне кажется, а может и не кажется,
Что мы давно в большой чёрной дыре. И каждый в своё время там окажется, Ведь мы живём благодаря игре. Великий гений, программист от Бога, Создал вселенные и целые миры.
Он рассчитал всё с самого истока.
И даже есть финал, конец игры.