* * *
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт…
М. Цветаева
Моим стихам, написанным так поздно,
Что понял сразу — не поэт,
Намаранным рукой нервозной,
Когда ни капли мысли нет,
Сорвавшимся, как слюни с подбородка,
Когда забыт платок,
Когда уже допита водка
И пол, как потолок,