Даже то, без чего казалось рушится мир, становится прошлым.
А мир благополучно продолжает себе жить.

Не держите любовь на пороге,
коли хочет войти, то впустите.
и не будьте предвзяты и строги,
коль уходит, ее отпустите…

Пусть год наступающий… для всех… будет НЕ КОРОЧЕ года уходящего…

Не поздно… ничего ещё не поздно…
Ведь ты живешь и дышишь… посему.
Ты носик вздерни, чуточку повыше,
И не такую пережили мы «войну»…

Просто подойди тихонько, обними меня за плечи…
Ты же точно знаешь, сколько… я ждалА вот этой встречи.
Тихо мне шепни на ушко… все в порядке дорогая.
Я готова долго слушать… всеми фибрами внимая.
И вдыхать твое, родное… что-то, что волнует душу.
Просто очень сердце ноет… если вдруг тебя не слышу.
Просто стынут руки, плечи… и дыханья не хватает.
Просто очень жду я встречи… когда любишь, так бывает…

Кому какое дело до твоего счастья…
Это твой мир, твоя душа, твой маленький земной рай.
Быть счастливым надо для себя.

Оправдать чьи-то ожидания можно, но… зачем.

Если бы было сито, что бы просеивать речь.
Мы бы из этих отходов, гору могли бы испечь.

Голос безмолвия, голос израненных душ
Тот, кто услышит навеки его не забудет
Так уж пошло, умолкают… никто не осудит
Прячутся где-то в безмолвии сильные люди
Слабыми сделала их бесконечная грусть.

Не буду праздник ожидать,
я вас люблю и в будни,
вы есть и надо вас принять,
а вы здоровы будьте!

Умчалось лето без оглядки
Сезон, как пуля пролетел
Оно играло с нами в прятки
Творило лето беспредел.
проплакало навзрыд в июне
Гремело грозами везде
И распускало небо нюни
Что мы боялись… быть беде.
Июль блистал и грел округу
И буйством красок удивлял
Жужжал пчелой над ярким лугом
И ярко заезды зажигал
Морской волной и криком чаек
Манил на тепленький песок
… показать весь текст …

Однокоренные слова, как и люди
порой так далеки по смыслу,
как два берега одной реки.

То, что бумага стерпит, человека порой ломает.

Пропускаем удары судьбы,
Брешь в защите порой неведома,
И наверное всем нам знакома,
Боль от вдруг наступившей беды.

Строим мы оборону и план,
И атаки и тихие будни,
Их для этого, всем нам, дают
Небеса, когда ранены будем.

Пропускаем удары судьбы,
Застрахованных нет и не будет
Среди праздников или же будней
Мы все так же желаний полны.

Даже в самой чистой душе есть осадок.

Друзей не выбирают, они сами появляются в нужном месте, в нужное время и только потом, спустя какое-то время мы это понимаем.

Боль, она, как куколка…
постепенно обрастает коконом… затихает
и рано или поздно покидает свой кокон…
Превращаясь в новое, прекрасное чувство.

Нет ничего более перешитого и перекроеного нежели история.
Даже старый шикарный лапсердак порой завидует ей.

Страшна война своею сутью дикой,
жестокой, беспощадной, многоликой…
и варварством, что так калечит души,
но только не хотим, мы, это слушать…

Я не люблю, когда надеются на «как-то»…
Ну… как-то будет, как-то проживем.
И так вся жизнь, спектакль без антракта,
она проходит… ночью или днем.
И в будни мы живем и в выходные,
чего-то ждем… надеемся на что.
И истины не знать ли прописные,
чем как-то, лучше уж ничто…