Что поэту дано? Это искренний взгляд,
Проникающий в суть мирозданья.
Он рассмотрит рассвет, он раскрасит закат,
Для него поцелуи — лобзанья.

У него и слова и мозги — набекрень,
Он такое придумает сходу,
Что смещается взгляд, и искрит светотень,
Незашоренным мыслям в угоду.

Да, поэт на земле — он совсем не таков,
Как обычные средние люди.
Он не пьет и не ест без любви и стихов,
А в стихах — то горюет, то любит.

Ну, что сказать? «Унылая пора…»
Для ипохондриков сплошное оправданье.
Зато вовсю ликует детвора,
Не слушая мольбы и причитанья
Мамаш и воспитательниц. С утра —
По лужам шлёпанье и в листьях кувырканье.

Прекрасно детство — в ноябре и в мае…
Завидую я им… Но в лужи не вступаю…

Когда доживу я до сотни,
Всего-то — до сотенки лет,
Дела все заброшу охотно,
На море куплю я билет.

Забуду про сердце больное,
Про то, что ступаю «хром-хром»,
Про то, что желудок мой ноет
И печень бубнит под ребром.

Куплю я купальник по моде,
Возьму свой соломенный брыль,
Навстречу прекрасной погоде
Отправлюсь за тысячу миль!
… показать весь текст …

Стихи пронизаны любовью,
Что будоражит наши чувства,
И пусть подушка в изголовье
Об одиночестве кричит,

Ты посылаешь знак любому,
Кто понимает толк в искусстве,
Безмолвье в зАбытом зимовье
Вдруг растворяется в ночи…

И сразу ток по жилам тёплый, —
Незримых слушателей ласка,
Эмпатия на расстоянье
Тревогу вдруг перечеркнёт.
… показать весь текст …

Если ищешь выгоду во всём,
И боишься, что тебя обманут,
Дружба и любовь — как в омут, — канут…
Что мы сеем, то, мой друг, и жнём!

Запятые холмов под линейку распаханы,
Виноградные тропы — зелёные строчки,
У весны в небесах ну такая распахнутость,
Что совсем ни к чему перевода подстрочник.

Не рождённая здесь, возрождаюсь я заново,
Пусть не Феникс, сияньем и мощью — попроще,
Ах, хотелось бы знать, чей же промысел, заговор
Невзначай перенёс в благодатную почву.

Я живу высоко, вне пространства и времени,
Никакой суеты и ни ладу ни складу…
Набухает любовь. В ночь взорвётся сиренями
По лиловым холмам фейерверком-каскадом.

Отделить зерна от плевел — без интуиции никак не получится… Даже зрячим…

На каждом углу продаются мимозы,
Букетик пушистый в газете лелею…
Весна верховодит. А ночью — морозы,
И мама твердит: «Одевайся теплее!»

Купила бы маме нарциссы, тюльпаны,
Красивое платье из ткани отменной.
Купила бы, точно… но пусты карманы,
Вот с первой получки — тогда, непременно!

Ах, женские праздники, сколько их было…
Сияют весною из прошлого — лица.
Смотрю на портрет моей мамочки милой,
Что в платье нарядном… И впрямь, как царица!

Октябрь уж наступил…
А.С.Пушкин

Ну, вот, октябрь уж наступил,
Отнюдь, не первый.
Так мало светлых перспектив,
Как струны — нервы.

С деревьев — жухлые листы,
И вдрызг дороги.
А мне приснился нынче ты —
Гость на пороге.

Но оказалось, что обман —
… показать весь текст …

Когда однажды бури и метели.
Тебя собьют с пути и душу обожгут,
И кажется, что жизни смысл потерян,
Что впереди лишь холод, неуют,

Сожми покрепче руки в рукавицах,
Страх прогони, и к шагу делай шаг.
Растопит солнце иней на ресницах,
И лёд растопит мудрая душа.

Осыпалась. Совсем осыпалась.
Справляю горькие поминки.
Зима красой твоей насытилась,
Моя подруженька-рябинка.

К тебе частенько приходила я:
Такая прелесть в конопушках!
Теперь, ты бедная, стыдливая,
Ты в неглиже, в одной ночнушке.

И люди мимо по тропиночке,
И не летит снегирь-изменщик.
Как жаль тебя мне, сиротинушку,
Судьбой напомнившую женщин.
… показать весь текст …

Если человек славится своей душевностью, ему вовсе ни к чему украшать себя разными излишествами… Он и так красив!

Когда признания слова
В твоей душе взорвутся эхом,
Разрушат каменное эго
Те сумасшедшие слова.

Но, кажется, — наоборот,
Твоя душа — не поддаётся,
А речь моя всё бьётся, бьётся,
Но спотыкается о лёд.

О, кто преумный там сказал,
Что капля камень точит… Точно,
И камень может быть непрочным.
Кап-кап — горячая слеза…

Чем пахнет осень? Свежестью лесной
И винным духом увяданья.
Букет оттенков ловит обонянье:
Грибами пахнет, листьями, сосной.

И даже дождь, начавшийся с утра,
Несет такие тонкие флюиды,
Ладони протяни и все обиды,
Все горести он смоет на ура.

Чем пахнет радость? Солнечной игрой
На астрах, розах, хризантемах,
На подоконниках, антеннах,
Что в тучи впились острою иглой.
… показать весь текст …

Воспитаны мы были на неверье,
Хотя и доверяли прохиндеям.
Критиковали чуждые материи,
Не замечая собственных потерей.

Из ситца шили бальные мы платья,
Ткань «креп-жоржет» звучала моветонно…
Мы утверждали, что все люди — братья,
Но девушки мечтали о шифонах.

Мы отрезали в знак протеста косы,
Мы завивались радостным бараном.
Мы из дому сбегали. И без спросу
Неслись на целину и за туманом.
… показать весь текст …

Ветер нежно гладит волосы,
Отыскав в них прядь седин.
Под окошком гладиолусы
Зацвели вдруг, как один.

Не ко сроку и не вовремя,
Загорелись — не унять!
Из огня да прямо в полымя —
Ах, какая благодать!..

Мой июнь, июнь-роскошество,
Буйство красок и ветров.
Гладиолусов высочество
Выше всех красивых слов.
… показать весь текст …

«И убивая время для того,
Чтобы оно тебя не убивало.»
Ольга Бешенковская

Ты убиваешь время, для того,
Чтобы оно тебя не убивало…
Когда ж поймешь, что времени так мало, —
Не стоит зря расходовать его,

Что лучше своё время смаковать,
Над ним трястись, как над ребенком слабым…
Но хочется постов, чинов и славы,
И суесловьем воздух отравлять.
… показать весь текст …

Эта осень меня завела в тот серебряный век,
Где в ночи рассыпала луна золотые монеты.
Тихо музыка льётся со старой затертой кассеты,
Позабытого фильма знакомый звучит саундтрек.

Словно пара листков, мы кружимся в воздушной струе,
Нас несет… А куда? Ну, скорее всего, в неизбежность.
Что нас ждет — и тебя и меня — до сих пор неизвестно…
Что за вина любовные хитрый подаст сомелье…

Розоватый Мускат и рубиновый Португизер
Затуманят глаза на мгновенье осеннею дымкой.
Наше прошлое спрячется, став навсегда невидимкой,
Уплывет между бархатных красных и душных портьер…
… показать весь текст …

Мысль пролетела легкой стрекозой, —
О том, что был когда-то мезозой…
Что вновь весна, что прилетают зяблики…
Земля-земля! Твои мы динозаврики…

Еще одна,
Очередная запись
В той книге жизни,
Что моей зовется.
И как волна
Нахлынет тихо зависть
К височной жилке,
Что пока что бьется,

К глазам, что видят,
Рифмам, что приходят,
И сердцу,
Что тревожится и плачет.
Я не Овидий,
… показать весь текст …