Поэзия — не зарифмованный текст,
А души, открытые настежь.
Поэзия — мысли бурлящей протест,
Спасение, радость и счастье.

И если поэт не утратил лица,
Не предал и подло и низко,
То вся его жизнь — не начало конца,
А только искание истин.

Он может гордиться высочеством струн,
Их звучною пламенной медью.
И Лира его не бесславный певун,
А точка опоры в столетьях.

Есть Кузнецов, он Алексей.
Есть Соломон — он мудрый.
У Алексея нет кудрей,
Они мешают спать. Скорей,
Пусть мысль разбудит утро.

Сидят торжественно сам-друг
Наш Соломон с Алёшей,
У Соломона мысль, как плуг,
Взрезает тем целинный луг…
И у Алёши тоже!

В свой День рожденья Соломон
Поднимет тост за Лёшу,
… показать весь текст …

Вся моя жизнь — это полёт на карусели, которая — то поднимает меня вверх, то опускает вниз.
Но я цепко держусь за её цепи, и сходить с неё пока не собираюсь.

Если женщина считает, что у её мужчины имеются подходящие достоинства, она на его недостатки уже не обращает внимания.

Ля

Лягается Пегас. Взбрыкнет. Негодных сбросит…
Ляп-тяп не признает. Капризен больно он.
Лягушек на Парнас Кикимора заносит.
«Ля-ля» — гундят квакши, облапив микрофон.
Лямуры развели… Под бардов, лягвы, кОсят.
Лялякают вовсю, крошат на всех батон…

Лязг слышится копыт. Пегас сердитый ныне…
Лягушек всех долой… Парнас их — только в тине…

Уносит ветер перемен…
Куда, скажи, меня уносит?
Туда, назад, в весну и осень,
В любовный благодатный плен?

Меня уж трудно изменить,
Мне ближе муза — Мельпомена.
Не избежать вериг и плена,
И все короче жизни нить.

Но там, вверху, сияет свет,
Прозрачный, сказочный, далекий.
И мне в ночи диктует строки
Кумир из прошлого — Поэт…

Мы хлопали так, что ладони горели,.
«Спасибо!» и «Браво!», цветы все туда,
Где песня сама, где сама Гвердцители,
Царица-Тамара, эстрады звезда.

Царица-Тамара, что сделала с нами?
Мы, словно на крыльях, летим за тобой.
И здесь, наяву, как летучими снами
Пьём воздух Кавказа и ветер морской.

А голос — над залом, твой голос — над залом,
И зрители все неотступно за ним…
И вот пребываем без виз и вокзалов
На землю святую — Иерусалим.
… показать весь текст …

Дарю тебе, Даре, поэму.
Пусть, даже в нескольких строках.
Поэмы пишутся на тему,
А тем так много, просто страх.

В поэмах есть любовь и ревность,
Страданья, муки, горе, страсть,
Но иногда скользит и леность
Ума и чувств, предчувствий страх.

Порой на личность переходят,
Порою плачут и клянут,
Там девки пляшут в хороводе,
Там хороводит черт и плут.
… показать весь текст …

«Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовется.»
Сосуд души вдруг разобьется
От грязных слов… Ни дать ни взять,

Как пулей-дурой просто влёт
То слово ранит, пролетая.
А может быть — судьба иная:
И слово запросто убьёт…

Вдруг выдастся средь осени печальной
Под хохлому расписанный денек.
В нем бесконечность видится реальной,
В нем все сияет: дуб, сосна, пенек,

Канадский клен и русская рябина,
Березка в золоте и в малахите — ель,
И хризантем малиновых куртины…
Поднимешь голову — а небо, точно гжель.

Художник славный, красок не жалея,
Разрисовал серебряную даль.
Вот проплывает женщина аллеей,
А на плечах узорчатая шаль.
… показать весь текст …

Спущены флаги век.
День поглощает ночь.
Милый мой человек,
Как мне тебе помочь?

Нам, сухопутным тлям,
Не дорасти до звезд.
Бьется в сетях земля,
Капают блестки слез.

Волны разносят крик…
Где-то на дне морском,
Где упокоен бриг,
Память — тяжким песком.
… показать весь текст …

Оптимизм больных с оптимизацией здравоохранения ничего общего не имеет…

В мире все повидав,
Глаза мои снова вернулись
К белой хризантеме.
неизвестный автор

Явление восточных хризантем,
Их белоснежные махровые реснички,
Средь ржавой, на землю уроненной «налички»
И обнажённых веточек-антенн, —
Явление восточных хризантем…

Под песнопенье заунывных гамм
Вы распустились страстно, ярко, откровенно,
Чтоб только выстоять, цвести всенепременно,
… показать весь текст …

Мысль завьется, словно бинт,
Убегает мыши вроде.
Мысль забьется в лабиринт,
Мысль гуляет на свободе…

То в былинах, то в блинах,
На костре горит как Жанна,
Мчит на пушкинских волнах
В царство славного Салтана.

Сколько трудных повестей
Мысли понасочиняли,
Сколько интересных тем,
Как кубышку, отчиняли.
… показать весь текст …

Запах хвойный, сосновый, щекотный,
Проникает под кожу во сне.
Тишина, ощутима и плотна,
Нынче таинством кажется мне.

Вспоминаются мамины руки,
Мамин голос: «Покрепче держись!»
Я лечу на качелях разлуки
Высоко, в настоящую жизнь.

Мама, мамочка, милая мама…
У меня у самой — сыновья.
Не питаюсь небесною манной,
Мудрость пью из святого ручья.
… показать весь текст …

Стая воробьиная мой терзает садик,
Сколько вас, откуда вас нанесло сюда?
Серая, крикливая, смерть моей рассаде,
Туча воробьиная, горе-лебеда.

Распугаю, точно, я, наглецов-разбойничков,
И цветочки нежные я обороню.
Если же их чучело не страшит нисколечко,
Просто выйду утром в сад я в костюме «ню»!

В мире все повидав,
Глаза мои снова вернулись
К белой хризантеме.

Явление восточных хризантем,
Их белоснежные махровые реснички,
Средь ржавой, на землю уроненной «налички»
И обнажённых веточек-антенн, —
Явление восточных хризантем…

Под песнопенье заунывных гамм
Вы распустились страстно, ярко, откровенно,
Чтоб только выстоять, цвести всенепременно,
Чтоб белизной соперничать снегам
… показать весь текст …

Как часто мы не понимаем друг друга. Один автор пишет серьезные вещи, серьезней некуда, а мне видится за его словами ироничность. И я начинаю подыгрывать, шучу, вытаскиваю на белый свет то, что прячется в глубине текста.
Оказывается, я категорически не права… Но есть мои любимые авторы, которые понимают меня с полуслова. С ними легко и интересно…

Когда-то давно, в группе психологической поддержки, нам предложили задание: закрыть глаза, и выпустить своё «Я» на волю… Быть собой, и только собой, двигаться под музыку. Выполнять любые движения, раскрепоститься…

И я полетела, махая крыльями, как подбитая птица, я взлетала, обретая уверенность в своих силах, я любила этот мир с его недостатками и проблемами…

Так я начала выходить из депрессии, которая душила меня днем и ночью, заставляла беспричинно плакать в одиночестве и в толпе…
Так я стала писать стихи.

Мне спланировал лист на плечо,
Невесомый, багряный, нарядный,
Щедрой осени дар неоглядный,
А за ним — и ещё, и ещё…

Почему-то взгрустнулось слегка:
Так вот годы мои облетают,
Покружатся, падут и растают…
Как же всё-таки жизнь коротка.