Поздним вечером на город обрушился ливень. Он лил с такой силой, словно хотел промыть город до самого дна, прочистить все его подземные закоулки и заполнить водой все тайные глубокие проходы. Он словно утолял глубинную жажду города, поил его из своих небесных щедрот пьянящей прозрачной влагой…
Под шум ливня засыпалось медленно и неторопливые мысли тихо плавали в моей голове, как размытые тени на стенах. Вчера ты мне приснился, так ярко и живо, что сегодня ночью хотелось повторения. Но прекрасно…
… показать весь текст …

Простые ответы — дальше всего от правды.

Почему-то, чаще принято говорить о толщине книги, и реже о глубине. Не о глубине мысли, не о сюжете, не о стилистических особенностях и степени таланта писателя, а именно о глубине. Глубине погружения в текст. А ведь у каждой книги она совершенно разная. И об этом важном параметре не узнать по обложке, не узнать по названию и даже по номеру в списке бестселлеров. Каждый автор погружает читателя на свой, уникальный уровень…
Поэтому и книги разных авторов читаются совершенно по-разному, с разной с…
… показать весь текст …

Истинная музыка — это страсть, пылающая на кончике смычка.

Общий язык — это, конечно, хорошо. Но, обычно, если двое находят его против третьего, на его раздвоенном кончике скапливается слишком много яда.

Самые пугающие страхи — надуманные, самая пылкая любовь — недосягаемая, самая желанная мечта — несбыточная.

Молчание — цветок, среди пустых разговоров-сорняков. Самое время этим цветам расцветать…

Пространство несказанного бывает огромнее слов. В глубине его таятся призраки и тени, влияющие на реальность гораздо сильнее сказанного вслух.
Умалчивание — тайное убежище фантазии, взращивающей из безмолвия верных слуг страха и оруженосцев сопротивления.
Нет врага страшнее, чем невидимый. Оттого и не сказанное слово может влиять на другого убийственным способом. Ибо пространство несказанного расширяется фантазией другого до размеров катастрофы. Так формируется травма, как отдельного человека, так и нации.

Всё кончено… И август на исходе.
К ногам слетает первая листва.
И боль моя тиха и не нова —
Докучная звезда на небосводе.

Обыденность размытой акварелью
Ложится на рутинные дела,
На прошлое, сгоревшее дотла
В утробе беспощадного апреля…

Напрасно я в былое посылаю
Без адреса и письма и стихи —
Владыки виртуальные глухи
К изгнаннице потерянного Рая.
… показать весь текст …

Для некоторых остаться наедине со своими мыслями — особый вид мужества.

Чудесное сновидение подобно бабочке — на короткое время оно вдыхает жизнь в ночной покой и рассыпается в прах к утру. А потом весь день помнишь узор крыльев и ощущаешь их трепет. Под кожей…

«И мы сгорели на земле,
Оставив небо для других…»
Д. Арбенина «Неторопливая любовь»

Я услышала эту песню, как только вошла в парк. И сразу поняла — она про нас. Мелодия звучала ненавязчиво громко, а слова разбегались по кронам деревьев и долетали до меня, слегка искаженные ветром и шелестом листьев. Было ощущение, что музыка обволакивает меня со всех сторон и звук медленной спиралью закручивается вокруг окружающего пространства. Присев на лавочку, я дослушала песню до конца. Надо же, мне никогд…
… показать весь текст …

Человеку, находящемуся в стрессе из-за новой, шокирующей ситуации свойственно упрощать реальность — так работает мозг, чтобы выжить. Но если по прошествии времени (успокоившись немного), он не начинает трезво, снова сложно мыслить и рефлексировать — это беда. Он принимает безопасный путь по-течению в спокойствие и уверенность. Но там-то и кроется западня. Западня мышления… место, где всё просто и понятно. Но так далеко от истины…

Любое слово, через которое человек пытается выразить себя, достойно уважения. Ибо он выражает лучшее, что в нём есть.

В гнезде молчания слово отдыхает. И набирается сил.

Не можешь быть равным — будь рядом.

Как плод берёт своё начало в колыбели цветка, так слову необходимо произрастать из мысли.

Если с факта стряхнуть пыль оценочных суждений, мнений и эмоций, он станет никому не интересен.

Всю жизнь ты стараешься быть хорошим. И ждешь, что тебя за это полюбят. Но приходит день и кто-то сходит с ума от тех качеств, что ты больше всего в себе ненавидишь…

Время нас меняет. Безвозвратно, беспощадно. И всё чаще скучаешь не по прошлому, а по той себе, что осталась там.
Мотылёк тоскует по крыльям, ещё не обожжённым опытом и впечатлениями. По свободному и головокружительному полёту.
Отрастут ли новые крылья? Кто знает…