Однaжды Аннa Пaвловнa увиделa у меня в рукaх этот томик, взялa его, перелистaлa и покaчaлa головой: «Девчонки любят читaть Мaрину Цветaеву, a я говорю — берегись ее стихов. Онa совсем не похожa нa земных женщин, вся-то из боли. Будто стоит нa морозе голaя, вывернутaя нaизнaнку, и словa у нее тоже все вывернуты, кaк кaрмaны. Смотреть стыд, a жить тaк — больно… Ты другие стихи почитaй — вот Анну Ахмaтову хотя бы. Цaрицa! Сильнaя…»

Если бы все управлялось строгим законом причины и следствия и всегда было бы возможно предсказать исход, мы сами стали бы только сборищем бездушных механических игрушек. А сейчас — не зная, что за поворотом — мы ведем волнующую игру. Это как сдавать экзамен по предмету, который знаешь нетвердо, и получить очередной вопрос, ответа на который не знаешь.

«Я устал от тостов за детей на семейных или дружеских посиделках. „А у кого нет, тем желаем поскорее их завести“. Заводят собак.»

Весна-пора безумств, лишь отдавшись которым, возможно сполна насладиться счастьем. Пусть и самым мимолетным…

Она — за женщин и не очень доверяет мужчинам. Конечно же, за редким исключением. «Некто верно сказал, что многие мужчины, влюбившись в ямочку на щеке, по ошибке женятся на всей девушке. Эта мысль преследовала меня, когда я начала с ним встречаться. Но сейчас… После испытаний, снегом выпавших на наши головы, глупо задумываться об эффекте ямочки».

Я выучил наизусть схему правильной жизни. В ней нужно радоваться каждой крупинке песка на летнем побережье; противостоять внутренней боли, отвлекаясь на радужные оттенки; любить людей и научиться отдавать им накопленное тепло. В ней главное верить в новый день, благодаря небо за уходящий. Да, я знаю ее от корки до корки! Но это не значит, что я могу распространить эту схему на свою жизнью, как вставить новые стекла в старую раму.

Жизнь прекрасна всегда, просто иногда в ней больше жизни…

Люди сильно преувеличивают значение отношений двух людей. Да, это важно, но не так важно, чтобы растворяться в терзаниях, как шипучка в стакане воды. Все гораздо проще. Есть — значит, хорошо, нет — значит, будет. Или не так уж сильно хотелось

«Судьба зачастую отнимает у нас то, чего мы сильно ждали»

Жить другим — это верное сумасшествие. Это и есть самая большая любовная ошибка…

Вот твои слова: «Ты — это всё». От этих слов становилось страшно. Боялся подвести. Мужчина, даже несмотря на броню эгоизма, понимает, что женщина лучше. Просто мы не признаем этого вслух — солидарность из поколения в поколение. Вдруг это помешает вам уважать нас, считать нас мужчинами? Хотя мужчина — это далеко не член между ног, это еще и заботливое желание прикрыть окно, когда она замерзла, но молчит об этом. Мужчина — это тревога за нее, даже когда они не вместе.

Долго искал истинный вкус, звучание счастья. И нашел, преодолев потери, отчаяние. Путь к счастью проходит через боль, за которую в итоге благодаришь.

Боль учит слышать людей и их боль, не осуждать и делится тем, что есть. Боль учит ценить каждую минуту — улыбаться встречному ветру, не щурится на солнце и не боятся себя по ночам.

Боль сдвигает с места навстречу счастью — вперед, наслаждайся невиданными красотами новых дорог. Боль учит слышать сердце — не пытайся быть таким, как все, цени свою уникальность. Боль учит любить безвозмездно — не жди ответа, верь в завтра и улыбнись тому, кому с тобой не по пути.

Боль учит жить. Глубоко вдыхать весенний воздух, кормить чаек кунжутным бубликом, обнимать собак на дождливых улицах, целовать родных людей и благодарить. За то, что всё сложилось именно так. Да, больно, но зато светло, ярко. Интересно.

Хватит проводить время с мужчинами и женщинами, которых мы не любили и никогда не полюбим. Одиночество смеется над теми, кто прячется от него в иллюзиях. Все равно вернемся к нему рано или поздно, разочарованные до последней капли крови.

Ты — теплое покрывало, под которым хочется укрыться от скучных, безжизненных новостей, прозрачных дождей без запаха, монотонных календарных строчек.
Эльчин Сафарл. Угол ее круглого домиа

Я пытаюсь поймать время, остановить его, сжать в объятиях, но все тщетно. Оно улетает, уносится. Хвастливо улыбается с высоты, гордится своим превосходством. И я понимаю, что время, по сути, такое же неудержимое, как любовь. А любовь, как и время, невозможно запрятать глубоко, надолго — все равно прорвется, все равно заявит о себе. Вознаградит или обожжет…

Ты не обижайся, но мужики — скоты. У них либо мозги ниже пояса, либо их вообще нет.

Наверное, слишком возносила, возношу тебя. Вряд ли ты побежал бы за мной, зная, что я вернусь. Смотрю правде в глаза: ты любил меня, но при этом все же был голденбоем, который оставался «у себя единственным» и никогда не поднимал упавших ложек, опрокинутых бокалов. Наверное, не ты один такой. Наверное, все мужчины такие. Наверное, мужчины любят именно так, после себя. И хрупкие надежды женских сердец испокон веку погибают в луженых мужских желудках.

Любишь жизнь и одновременно понимаешь, что найти свое истинное место в ней — самая сложная задача бытия. «Место в жизни» — это не любовь или карьера. Это нечто большее, внутреннее, очень свое. Это когда смотришь на небо и понимаешь, что под одним из облаков твое место, пусть маленькое, но твое…

«Запрет на себя»

«У нас всех один Всевышний. Просто каждый обращается к нему на своем языке. Ведь у каждого сердца свой язык, который может не понимать даже твой самый близкий человек».

Порой не получить желаемого — тоже удача. То, что ни одна из моих детских фантазий не сбылась, научило меня больше полагаться на свои силы. Добиваться всего самостоятельно.