Стоять вдвоём на низком берегу,
читать реки бегущую строку,
плечом к плечу молчать, не шевелиться,
впадать в закат, который годы длится,
корнями прорастать, коленями срастаться
и никогда навеки не расстаться,
а превратиться в ивы, в тополя,
и чувствовать, как мокрая земля
питает нас, и пить её богатство,
лишь иногда на зиму осыпаться,
весною снова одеваясь в цвет,
и жизнью жить, в которой смерти нет

Листва уже рифмуется с «мертва»,
теряет цвет, кидается под ноги.
В руках у стариков увядшая ботва
последнего «почём?» взыскует у дороги.

На смену роскоши спешит минимализм.
Скупые фонари не делятся тенями.
Свет пополам с тоской на лавках развели
и пьют его под дождь огромными глотками.

Как яблоки, ржавеют эти дни,
грибами прорастают эти ночи.
Закончен сериал, как время ни тяни,
и жизнь становится на поцелуй короче.