В этой осени город —
почти простуда,
со вкусом меда и молока.
Относительность —
да и та заложена в генах.
Я все еще берегу кротость
взглядов твоих несмелых,
Солод губ твоих — переспелых,
Безудержным, явно сбывшимся и счастливым,
Пребывает дымчатым,
теплым, радостным и визгливым.
Без тебя он сер, сродни переспелым сливам —