Знаешь, я тебя жду…
Любишь, не любишь… неважно,
Просто всегда на посту,
Как тот солдатик бумажный.

Придешь или не придешь —
Не знаю, но ждать так страшно.
Это — как буря в дождь,
А ты на посту, отважно…

Наверно ты вспомнишь меня
Когда-нибудь…
Может быть — в полночь,
Загнавшую в пустоту
… показать весь текст …

И когда открывается дверь — оглянуться так страшно,
Вдруг в ответ пустота, неуютность и холодность глаз.
И любые слова ни к чему, все постыло, неважно;
Если помнишь молитвы, то самое время сейчас.

Помолись обо мне, у меня опускаются руки,
И устала смертельно. Ведь ты же все видишь и сам.
Ведь когда открывается дверь — неизменно к разлуке,
Помолись обо мне, ты же ближе, чем я, к небесам.

Помолись обо мне, попроси мне земного покоя,
Если ты меня помнишь и если немного любил.
Только вот не жалей, жалость, в общем-то, дорого стоит,
Оплатить этот счет я уже не найду в себе сил.
… показать весь текст …

Я забываю твой голос…
И забываю руки.
Сердце сжимает полоз
Черным кольцом разлуки.
Нет ничего страшнее
Бездны твоей души.
Но я смогу, сумею,
И ты продолжай, дыши.
Сыграны эти роли,
Нужно играть другие.
Плохие актеры, что ли?
Или слова забыли?
Давит молчанье камнем,
Сжимает сильнее тисков.
… показать весь текст …

Я перестала тебя ждать.
Глупо стучаться в закрытые двери,
Страшно ненужность во всем читать
И в сказки верить.

Я перестала смотреть в окно,
Видеть следы, заметенные вьюгой,
В общем никем быть мне суждено,
Чужой подругой.

Я перестала искать пути,
Что нас сближают, а не разводят.
Но, все-таки, сложно вот так уйти,
ОН не уводит…
… показать весь текст …

Стихов твоих хочу: о солнце и о лете.
О влажной полночи далеких стран,
О нашей маленькой — большой планете,
И как поет протяжно океан
свою печаль…

О полнолунии, что в небе ярким светом
Показывает жизнь других планет,
О сотне неполученных ответов
Когда, казалось бы, такой простой ответ…

О времени, что тает между пальцев,
Об осени в наряде золотом,
О непокорности. Усталости скитальцев,
… показать весь текст …

Он любил просто запах ее необычных духов,
Вспоминал иногда про него в непонятной печали,
Не читал никогда ей безумных своих стихов,
И рассвета они никогда вдвоем не встречали.

Ей хотелось писать беспричинно, сто раз на дню,
Задавать миллионы вопросов и ждать ответа,
И тянулась к нему словно бабочка прямо к огню,
А потом вдруг пропала она на исходе лета.

Он любил, когда дождь по стеклу барабанит грусть,
И в ночной тишине — невесомость немногих слов,
И не слышал ни в чем: «Я уже никогда не вернусь «.
Он любил не ее. Только запах ее духов.
… показать весь текст …