Подробностей жизни всё меньше с годами,
На завтрак и ужин столовский кисель,
В желаниях скоро умеренней стали —
Еда за столом и для сна лишь постель…

Играла когда-то гашёная известь,
Теперь даже уксуса в соду не льём,
По дозам тепло и душевная близость,
Конфорки включаем, оставшись вдвоём…

Инъекции ботокса вряд ли помогут,
Нет средства от ранних семейных морщин,
Мы сами отправились в эту дорогу,
А значит должны доискаться причин…
… показать весь текст …

Ты говоришь, как собираешь пазлы,
а мой рисунок будто раньше был:
раскрашиваешь смело что-то красным,
а это бросил, словно нету сил.

Но краски все живые на палитре —
художник их со вкусом подбирал,
тебя он подготовил верно к битве,
а мне никто не даст продлить финал.

Едва послушно речь твоя струится,
я попадаю медленно в гипноз,
и кажется, что всё мне только снится,
а для тебя всё это не вопрос…
… показать весь текст …

это кажется так просто —
и прожить бы лет так до ста,
но мы вечно что-то ищем,
и проблем обычно тыща,
путь — всегда непроторённый,
груз печалей — неподъёмный,
неисправен явно компас,
увеличиваем скорость,

пропускаем все знаменья,
забываем дни рожденья
не свои — друзей-знакомых,
звёзд не видим мы огромных,
небо замечать не стали,
… показать весь текст …

Раз в году, обычно это в мае,
ты меня зачем-то вспоминаешь,
вдруг заходишь, как знакомый старый,
и флажками сразу обставляешь.

Мне твои весенние порывы
кажутся подарком с опозданием,
вроде сердце даже не остыло
и похоже как бы на свиданье.

Но раз в год. А где ты был всё время?
Ты себя считаешь Дон Кихотом?
Я твоя, как прежде, Дульсинея,
у тебя всё мельницы, работа…
… показать весь текст …

В который раз я чувства прячу в рифмы,
потом не буду в них искать изъян,
давно мне помогает алгоритм мой —
скрывать несчастья под хорей и ямб.

Неважно, что мой хор из букв нестроен,
что знаки выбиваются из строк —
поток сознанья нужен для покоя,
в стихах успокоения исток.

И не считайте рифмы вы за бегство,
нет, от себя в стихи не убежать,
поэзию давно я чту за средство —
плавсредство может в шторм меня держать.
… показать весь текст …

Я до сих пор реально в непонятках —
тебе неинтересно что со мной?
А может ты играл со мною в прятки,
но я узнать сумела — ты живой.

Я до сих пор не знаю в чем причина —
не греет ни один мой вариант,
конечно, ясно, всё давно остыло,
со временем тускнеет и брильянт.

Ну, ладно, ты живой и это значит,
что есть на встречу минимальный шанс,
с годами привлекательность утрачу,
но ты не молодеешь — есть баланс.
… показать весь текст …

Живу за границей одиннадцать лет,
как все, я привыкла, какой тут секрет…
Да, все привыкают и просто живут, —
находят себе и очаг и приют.

Сознанье вторично, важней бытиё,
конечно, я знаю, что всё не моё,
но жизнь так сложилась и дальше идёт,
уже через пару недель Новый год…

А значит, мне нужно куда-то бежать,
чтоб год в дом пришел, а меня нет опять —
рюкзак собираю, с утра снова в путь,
про дом думать некогда нынче, забудь!
… показать весь текст …

Меня ты вовсе не любил,
а лишь благодарил за секс.
Я шла, как лодка без ветрил,
тебе же нравился процесс.

И мне приятен был процесс,
я изнывала, что скрывать,
в моей душе был тёмный лес,
манила жёсткая кровать.

Сейчас любить ты хочешь вновь,
но я с иголками уже,
не закипает нынче кровь,
не унесёт на вираже.
… показать весь текст …

Не хочу допускать до себя никого,
мне иначе придется меняться,
люди в целом, считай, безусловное зло,
но до времени словно паяцы.

А потом эту маску снимают с лица
очень быстро, едва только тронешь,
если б были у них девять граммов свинца —
ты бы знала чего нынче стоишь.

Бьют словами наотмашь, не целясь под дых,
просто так, ты ж сама виновата,
раз к себе допустила совсем не своих —
вот тебе прилетела расплата.
… показать весь текст …

Вдохновение О. Мандельштам (1891−1938)

Возвращаюсь пространством и временем полной,
подчиняюсь безропотно снова судьбе,
как на берег всегда устремляются волны,
так и я возвращаюсь сегодня к себе.

Что такое возврат? Где такая обитель,
про которую «дом» однозначно скажу —
я уже не актриса, но точно не зритель,
и в антракте давно никуда не спешу.

Возвращаюсь к себе, возвращаюсь к истокам —
для меня это мысль с обращеньем к душе,
… показать весь текст …

До сих пор сужу тебя по прошлому,
я не знаю, кто ты в настоящем,
память мне пока не запорошило —
ты ещё не числишься пропащим.

Планы мне твои совсем неведомы,
в них и раньше вовсе не вникала,
только за тобой покорно следуя,
я себя счастливою считала.

И была счастливой пусть минуточку —
счастья срок всегда нам неизвестен,
просто поскорей вставала утречком,
не спалось тогда мне, хоть ты тресни…
… показать весь текст …

Хочу вписать тебя я в документ,
не беспокойся, нет, совсем не мужем —
любовником, чтоб жили без проблем,
поверь, мне муж второй навряд ли нужен.

Чтоб в паспорте стоял реальный штамп,
что мы с тобой друг другу не чужие,
печатный оттиск сделаю — эстамп,
пусть знают — отношения другие!

Мы в паре, хоть и пары есть у нас,
но мы вдвоём всерьез, не понарошку,
скажу во всеуслышанье про нас,
коль так сошлись сейчас пути-дорожки.
… показать весь текст …

Из невзгод иногда получаются классные вещи,
только мы всё равно не хотим и боимся невзгод,
на потом переносим дела и все важные встречи,
и совсем невдомёк — как опять мог пройти целый год?!

Не хватает отваги сказать, что действительно важно,
наглецам — не хватает силёнок дать смелый отпор,
постоять за себя не умеет решительно каждый,
даже если всего предстоит непростой разговор.

Всё само по местам время позже, конечно, разложит,
только нас уж не будет на этих же самых местах,
чрез молитву Всевышний тихонько незримо поможет,
этот вклад не измерить на самых точнейших весах.
… показать весь текст …

Точка бифуркации — это определенный момент в жизни человека, после которого в его жизни происходят позитивные изменения.

Я в точке изменений —
не сразу догадалась,
сменилось настроенье,
пусть с виду всё осталось

как будто бы как прежде,
развилки мне не видно,
и я жила надеждой
хранить свой мир гибридный.

Но всё же осознала,
что рухнула преграда —
… показать весь текст …

Вдохновение: «Прочитанная книга» Александр Волог

«Как можно быть открытым в наше время?
Скрой корни в землю, ветви — в облака.
Пусть твёрдый ствол сверлит молва безвредно —
В нём хватит яду — выжить червяка.»

***

«Скрой корни в землю, ветви — в облака»,
молчи о прошлом, не делись мечтами…
Но как же жить? — скажите мне тогда,
слегка соприкасаясь рукавами?!
… показать весь текст …

Как-то вдруг подступила бессонница —
с каждым днём на душе всё тревожней,
я себя заставляю опомниться:
так с ума сойти запросто можно!

Мне претит в норке прятаться тёпленькой,
не хочу быть подопытной мышью,
а движения Мастера ловкие —
заставляет нас прятаться в ниши.

Прогоняю видения мысленно,
ничего не идёт, чтобы в радость,
как обычно весной я раскисшая,
рот кривится, во рту будто гадость.
… показать весь текст …

Про осень нужно говорить лишь хорошо,
ещё — никак, коль настроенья нету,
а у меня все чувства словно в порошок
перемололись, значит, всё, привет им?

Тебе пишу, а ты не понял что ль, молчишь,
я что должна в конверт сложить посланье?
А листьев желтых хоровод и дождик с крыш
не трогает совсем твоё сознанье?

Нет, я не жалуюсь, что нынче чуть жива,
не радует ничто, а кто заметит?
Но я пишу пока и нахожу слова,
конечно, жаль, что слышит их лишь ветер.
… показать весь текст …

Все письма приходят лишь в желтых конвертах,
как будто в природе нет больше других,
несёт их студёным бесчувственным ветром —
конвертов у осени нет голубых.

И белых конвертов пока не дождаться —
у неба в фаворе сейчас серый цвет,
а эти повсюду кружат в желтом танце —
кому-то несут от кого-то привет…

Но мне жёлтый лист только грусть навевает,
хоть раньше любила осенний сезон —
меня не обрадовать радужным маем,
и радуге выйти теперь не резон.
… показать весь текст …

Я знаю, время — неплохой гримёр,
любимый образ у него — старухи,
и на расправу он бывает скор,
не знает мастер нестерпимой муки.

Под молох все живые попадут,
не тронет только тех, кого уж нету,
он зримо лепит старости приют —
всю красоту готов пустить по ветру.

Изрежет, искромсает тот гример
морщинами стареющие лица,
мне важно, чтоб он заодно не стёр
мой опыт — пусть сквозь время сохранится.
… показать весь текст …

И только проза каждый день
идет ко мне без вдохновенья,
она лишь рифмы полутень,
в ней ни мечтанья, ни моленья.

Для прозы не ищу запал —
в ней никогда не будет взрыва,
стихи — вот это газ, пропан,
в них всё и сжато и игриво.

А проза что? Как табурет,
сидишь на нём, но не летаешь,
и никому не даришь свет,
и никого не поджигаешь…
… показать весь текст …