Памяти — Николая Караченцова.

Кленовый лист подхвачен ветром,
Чтоб выпасть каплею дождя,
Слезой, пятном, примятым фетром,
Земное с облачным сведя.

Как бьётся слово каплей этой,
Разбив из мрамора порог!
Кленовый лист был яркой метой —
Полжизни — мир, полжизни — Бог.

Как он летел за бурным веком,
Спеша любить, спеша дышать!
… показать весь текст …

Под босыми ногами — монеты,
Превращённые кем-то в листву.
Вот монетка с рисунками лета,
А вот эта уводит в весну.

Горсть сантимов блестит на дороге —
Отпечатками рыжих коней.
Кто-то ждёт их сейчас на пороге,
Яркошёрстных осенних гостей.

Возле луж громко брякают песо,
Заточённые в лёд-кошелёк.
Что на них теперь взять — без обвеса,
Если стали как звон-мотылёк?
… показать весь текст …

Шьётся рыжее платье на старой машинке,
Чтоб с осенним теплом проходить до зимы.
Вот рябиновый куст, листопад и былинки,
Шпулька огненных нитей и яркость каймы.

Вьётся бархатный шов, огибая проулки,
Разделяя «дробями» пространство домов.
За витриной видны заплетённые булки,
Калачи и коврижки с беспечных «Углов».

А машинка строчит графоманом заядлым,
Выпуская на волю наряд и сонет.
Кто-то платье сочтёт старомодно-парадным,
Кто-то в нём разглядит лишь намоленный свет.

Наш город — живой с кушаком подворотен,
Где дремлют коты на рисунках бродяг.
Он молод душой, и не дашь ему «сотен»,
Когда поднимают Андреевский стяг.

Наш город — живой в ярких вспышках тюльпанов
И в горечи тонкой прохладных ночей.
Он страстен душой и наивность каштанов
Вплетает в стихи при дрожанье свечей.

Наш город — живой с постоянством каналов
И книжным разгулом на плитках аллей.
Он светел душой, оттого ему мало
Влюблённых, счастливых, творящих людей.
… показать весь текст …