В перерыве между дождями и грозами, праздничными застольями и просто буднями пробираешься на заброшенный заросший участок — собрать трав, нарвать цветов и сплести быстро вянущий венок.
«Красота мимолётна» — шепнёт колокольчик и повесит голову, покачиваясь на ветру…

Письма первой любви… родителям…друзьям.

Последнее письмо, написанное от руки, надушенное духами, украшенное виньетками или самое простое, выведенное синими чернилами поверх выцветших клеточек, было получено или написано вами… когда?

Я и религия.

Я не ношу крест. Нет привычки. Давным — давно, он оказался у меня на шее, подвешенный на самой обычной верёвке. Прочной, белой, связанной бабушкиными руками. Казавшейся мне красивой, а другим — не очень. Крестики знакомых висели на золотых цепочках. Я не любила золото, но смекала, что так, пожалуй что, смотрится «побогаче» и «поинтересней». Постепенно, взрослея, я стала стесняться того, что висит на моей шее. Я поспешно прятала верёвку под кофту, стоило ей только выбиться, и соверш…
… показать весь текст …

Промозглые ветреные дни побуждают уделять больше времени книгам и имбирному чаю.
Исследуя шкафы, находишь недочитанные, позабытые, порой, совсем новые сборники, некогда выуженные из кип копеечной ерундистики на распродаже фолианты, подарочные издания, к которым так и не прикоснулась…
И начинаешь читать. Запоем.
Небогатый на солнечные дни июнь, а за ним следом июль вложили в мои руки не одну книгу.