Как же страшнА эта болезнь - "Чёрствость души"...
Как редко мы читаем прозу,
забыли и театр и музей.
Зато легко встаём мы в позу
и предаём своих друзей.
На всё мы смотрим словно звери,
не чувствуем чужую боль.
Стальные в доме ставим двери
с улыбкой сыплем в рану соль.
Мы горделивы и тщеславны,
себе мы имидж создаём.
Мы бессердечны и бездарны
и на поминках мы поём.