отпускаю тот вечер, а он — бумерангом в душу…
ты напротив меня, обходителен и красив…
и я в мыслях себе закрываю глаза и уши,
уношу себя прочь и запихиваю в такси.

Одиночество в толпе — одно из самых комфортных для меня состояний. Многие не понимают, как это — прийти в бар одной. На самом деле это очень удобно: ты вроде не киснешь дома, а находишься в окружении людей, но при этом не обязана с кем-то говорить, кому-то уделять внимание… Ты можешь перекинуться со случайным знакомым парой слов, стукнуться бокалами «за выходные» или потанцевать, а через пять минут снова погрузиться в свои мысли, не чувствуя себя при этом неловко. Если речь идёт о Портере, то для меня всегда есть большая вероятность встретить кого-то знакомого, и тогда можно поболтать полчаса, а затем снова уединиться. А главное — если внезапно захочешь уехать, то с чистой совестью вызываешь такси — и не надо никому ничего объяснять и соглашаться на компромиссное «ещё полчаса». Эгоистично? Возможно. Ну, как есть…

«Не достойна», «не лучшая», «не такая»,
Не по высшим канонам ни дух, ни лик.
Я твои ярлыки на себе таскаю —
Я почти что не мыслю себя без них.

Только это, мой милый, совсем не значит,
Что я буду бороться до синих жил.
Ведь любовь — она дарится, не иначе.
И не тем, кто прогнулся и заслужил.

И она не должна быть железной клетью,
Изощренным капканом для душ и тел.
Что ж, пожалуй, ты прав, я почти что «hate you» —
Если именно этого ты хотел.

Мы — вместе. Пара. В сути этих слов
Нет истинной картины — лишь наброски.
И даже необъятное «любовь»
Для нас с тобой звучит довольно плоско.

Хоть мне, по правде, не с чем и сравнить,
Но наша связь, что чувствуется, словно
От сердца к сердцу вьющаяся нить, —
По прочности не уступает кровной.

Ты мне — как старший брат. «Своя» душа.
Ты взрослый, мудрый, целеустремленный…
И мне тебя приятно уважать
И быть в тебя по-сестрински влюбленной.
… показать весь текст …

А мы с тобой говорим часами…
О жизни в целом и об искусстве…
И в чем тут дело — не знаем сами…
В твоих ли мыслях? В моем ли чувстве?

То улыбаюсь, то дую губки…
То гонишь беса, то материшься…
Мы треплем нервы, бросаем трубки…
Сожжешь меня — и не загоришься?!

Самодостаточны оба… Или???
Кто мы без масок, кто мы не в гриме?
Я так хочу, чтоб меня любили!
А впрочем, любят… но я не с ними.
… показать весь текст …

Учиться пора чему-то бы,
Но вновь попадаю в сеть.
Мне кажется, я хочу тебя.
А хочется не хотеть.

Не сметь, не просить, не требовать,
На то не имея прав.
Смотреть на тебя как трезвая —
Ведь предупреждал Минздрав!

Ах, сколько во мне наивности —
Цепляюсь за «бла-бла-бла».
Ведь не было же взаимности —
А кажется, что была…
… показать весь текст …

ты прости: это, кажется, было не о тебе…
это было о бешеной ломке и жарком лбе,
о наивных мечтах и раскатанной мной губе,
это было (как там говорится?) о «не-судьбе»…

это было о том, как томилась во мне весна,
как мне вечно мерещились двери, а там — стена.
только не о тебе и тем более не о нас.
больше я о таком не пишу. да и не должна…

я хочу написать не о кошках, а о волках,
о багровых рассветах, о звездах и маяках,
о сокровищах мира, покоящихся в песках,
но не найденных, не ограненных никем пока.
… показать весь текст …

я о самой трагичной из выпавших мне ролей
не жалела ни разу, и в этом моя мораль.
но в две тыщи шестнадцатом снова придет февраль —
я боюсь февралей…

я боюсь холодов — как погодных, так и людских,
когда в городе — будто вечная мерзлота.
я боюсь проезжать мимо станции Позняки,
когда мне — не туда…

я боюсь незнакомых компаний, съемных квартир,
где соседа друзей твоим именем могут звать…
я боюсь по щелчку в голове и толчку в груди
перестать забывать…
… показать весь текст …

Вот так живешь, сама себя храня
В каком-то грустном стареньком архиве…
И вдруг от животворного огня
Стекает лед и рушится броня —
И без нее ты в сотню раз счастливей…

Вот так бывает: повезло вдвойне —
Вернуть себя и обрести подругу!
И быть теплу, и быть в душе весне —
Ведь ты решилась приложить ко мне
Чудесно исцеляющую руку…

Ты показала мне, что я нужна,
Что всей твоей семьей любима стала,
… показать весь текст …

вари ему кофе-он любит американо.
и тенниски гладь без стрелок на рукавах.
он очень заботлив, но если немного пьяный,
то дерзок слегка бывает и грубоват.
целуй его в уши, шею, плечо, ключицу…
шепчи ему нежные глупости и дразни…
но, если он грустен, пусть тебе помолчится.
и если он зол, то боже тебя храни
давить на него. пусть станет твоим кумиром.
ты-верная тень, надежный и крепкий тыл.
такие.как он, в конце концов, правят миром.
будь счастлива с ним, пока еще не остыл.
но он будет тем, кем есть и кем раньше был он.
он-вечно голодный, вечно свободный кот.
… показать весь текст …

я горжусь тобой. это важнее всего былого.
чище похоти, выше истерик моих несчастных.
я горжусь каждым шагом, поступком твоим и словом,
будто я хоть каким-нибудь боком к нему причастна.

я горжусь, но не так, как жена бы гордилась мужем
или братом сестра — обоснованно и по праву.
я горжусь тобой тихо, несмело и неуклюже,
я стою в стороне и шепчу тебе: «браво, браво»…

вдохновенная гордость растет во мне с каждым вдохом,
раздувается, перерастает грудную клетку.
я горжусь тобой, и, если вдруг тебе будет плохо,
это чувство во мне пусть заменит тебе таблетку,
… показать весь текст …

мамочка, мы повзрослели за девять дней.
роли твои как важнейшую часть наследства
без обвинений и склок разделили с ней:
все пополам — это лучший урок из детства.

мамочка, помнишь, читая мои стихи,
ты говорила, что все на один мотив и
слишком трагичны. а я вот гляжу в архив:
где там трагизм, если все оставались живы?!! здесь же — трагедия, как распростертый флаг
неистребимой и неотвратимой силы:
в чашке без чая, в завешенных зеркалах
и в тишине так истошно невыносимой.

строки пресыщены, но вместе с тем пусты —
… показать весь текст …

И смех, и грех: палата номер шесть.
Укол… Наркоз… Спросонья — ахинея…
В душе — такая чушь, такая жесть,
Что не понятно, где болит сильнее.

Болят на подоконнике цветы —
Открытые, кровавые тюльпаны,
Которые принес не мне, не ты.
И глаз не отвести от этой раны…

Неделя — словно маленькая жизнь,
Ее вот так не перескажешь вкратце.
Болит чужое, не твое «держись» —
И все равно приходится держаться.
… показать весь текст …

пожелав на прощанье успеха
и заверив, что это конец.
ты умчал, как мажорная бэха,
и, конечно, проехал по мне.

что прискачешь, мой парнокопытный,
я не смела и думать тогда.
а поэтому всем любопытным
рассказала, какой ты мудак.

на работе все в курсе и дома.
не смогла отреветься тайком.
как теперь мне признаться знакомым,
что обратно сошлась с мудаком？
… показать весь текст …

в интервалах межстрочных, как прежде, одно лишь имя…
будто я не была, не жила, не спала с другими!
просто так во мне много этого человека,
что писать о нём можно, пожалуй, ещё полвека…

этот ноябрь обязательно будет сладким.
ты ведь такой, что… какой там Киану Ривз!..
мы нездоровы — с безумных и взятки гладки,
небо простит нам наш детский дурной каприз.

вот мы стоим, и нам ветер срывает крыши…
общий диагноз, и значит, нам по пути…
если бы не поднимались однажды выше,
мы бы, наверно, подумали, что летим.

в свитер (на мне он становится балахоном!)
солнце вплетает тайком золотую нить…
каждый из нас посчитал бы себя влюбленным,
если бы только нам не было с чем сравнить.
… показать весь текст …

Эти ссоры, прощанья, прощенья — не мой сценарий.
Я не стану, как прежде, выманивать из подполья.
Мы неплохо сработались, спелись, «сыгрались» в паре —
Только я не играю, а просто сживаюсь с ролью.

Только я привыкаю: к рукам, к эпизодам, к месту, —
И привычное все превращается в дорогое.
Только я говорю, а не просто иду по тексту,
И «люблю» — это значит «люблю» и ничто другое.

Сколько жанров в, казалось бы, простенькой мелодраме.
Мексиканское «мыло» и сопли «на всю катушку»…
Новогодняя сказка с…
… показать весь текст …

не будь моим. не хочется — не будь.
я чту твой образ волка-одиночки.
мне в радость собирать тебя из букв
в строптивые причудливые строчки.

не будь моим. пойми, в моем мирке
нет места ни предателям, ни пленным.
ни капли от тебя в твоей руке.
тебя здесь нет — ты весь в другой Вселенной.

один ли там? загадка для меня.
я представляю, как в просторной спальне
ты спишь один. и некого обнять.
а если все же есть кого — не дай мне
… показать весь текст …

оно где-то вне поражений и вне побед, вне любви… почему же я раньше о нем ни строчки?
почему я писала о счастье как о тебе?

дел выше крыши, я с ноутом, вот наивная —
можно подумать, смогу у тебя работать…
на ночь по вызову — да, мне самой противно и
больше б хотелось приехать к тебе в субботу.
дядя попался веселый — вопросы смелые.
каждый таксист же психолог в каком-то роде.
пялюсь в окно… вырывается:
— что я делаю?..
он улыбается и говорит:
— живете…
сколько прошло? сколько жизни в ту ночь отмерил мне?
еду обратно — экспресс прямо в ад из рая…
хочется плакать. навзрыд. что есть сил. немедленно.
дядя, наверно, сказал бы, что умираю…