Ты меня водишь расстреливать каждый день. Смотришь в прицел и решаешь: опять не время. Я же весь в белом — о, как хороша мишень: молод, красив и любим капитально всеми. Ты говоришь: если б завтра была война — я б берегла его, прятала в тёмный погреб — он не похож, к сожалению, на тебя — но мне легко с ним под песенку глупой Сольвейг. Всё бы сложилось, когда бы не ты, не ты — что тебе нужно в этом июльском поле? Взводишь курок — я стою не примяв травы, травы в июле вовсе не знают боли. Я сюда шёл…