Уже не осень, ещё не зима,
Ноябрь любого сведёт с ума.
Кого ни встретишь, в глазах одно:
В клубок свернуться, залечь на дно.

Ещё не шуба, уже не пальто,
Что ни наденешь — всё будет не то.
Что ни наметишь — всё не идёт,
Уходишь — лужи, приходишь — лёд.

На небо глянешь, а неба и нет!
«Вам тут не светит» — читаешь в ответ.
Но луч внезапный прорежет муть —
Ещё не вечер, ещё чуть-чуть…

Уже не осень.
Ещё не зима.
Ноябрь любого сведёт с ума.
Кого ни встретишь, в глазах одно:
В клубок свернуться.
Залечь на дно.

Ещё не шуба.
Уже не пальто.
Что ни наденешь — всё будет не то.
Что ни наметишь — всё не идёт.
Уходишь — лужи.
Приходишь — лёд.
… показать весь текст …

…Теперь на левый бок… Теперь на правый…
…Пятнадцать… Двадцать восемь… Сорок девять…
Они идут нестройною оравой,
и с этим ничего нельзя поделать.

Не спится? — громко блеют мне с издёвкой,
аж ходики с кукушкой заглушая!
И всё идут, идут без остановки,
а я считаю их… Я их считаю.

Сто сорок пять… Я лучше просто встану,
чем попусту глядеть в овечьи морды.
Вон сто сорок шестой — баран бараном,
а тоже — я, мол, агнец! — блеет гордо.
… показать весь текст …