Тебя во мне так много, что порой
Мне кажется, что «я» — одни осколки…
И я не знаю, сколько, сколько, сколько
Мне прятаться под маской и игрой?!

Так хочется, чтоб масть ложилась в масть,
Чтоб не внушали ужас эти лица.
Я знаю, что нельзя в них раствориться,
Чтоб не упасть с каната, не пропасть,

И я пытаюсь верить и любить,
Как будто в прошлой жизни не осталось
Разбитых окон… Чёрт, какая малость,
И как же это трудно — просто быть.
… показать весь текст …

Стихи — как жизнь: порой игра ума,
порой дуэль с иллюзиями детства,
порой они — как сладкая тюрьма
любви, когда не можешь наглядеться

на небо сквозь решетки милых рук,
когда ты дремлешь и почти не слышишь
свой голос, и в тебе сомкнулся круг
дороги за огнем, которым дышишь.

Стихи — как шпага, а порой — как трость,
чтобы в пути пилось и не упалось.
Порою каждой строчкой гасишь злость,
и ненависть к врагу сменяет жалость.

Трудно быть честным с самим собой,
Если каждая клетка кричит: «Солги!!!»
Я ищу в себе повод, любой-любой,
Чтобы снова услышать твои шаги.

Ты сюда никогда уже не придешь,
И твоей фотографии больше нет.
Бескорыстные губы твоих дублерш
Меня вновь вырывают из тьмы на свет…

Но я все еще помню твои духи
И как это бывает, когда к утру
Замедляешь дыхание и шаги,
И одними губами: «Сейчас умру…»