На стыке весны и стыке зимы,
где кончилось «я», но нет ещё «мы»,
где неба гламур белее, чем синь,
«Amour» и «Toujour» звучат, как «аминь»…
На стыке зимы и стыке весны
бесцветная явь, цветные лишь сны,
и кто-то всё бредит, Парижем вечно голодный,
ему пожелаю — пусть едет,
а мне пожелайте, чтоб кончился ветер холодный…

Тянутся нити из времени — ткут гобелен
Образов, мыслей и чувств, что по-прежнему снятся,
Сладок и горек ушедшего прошлого плен,
Нужно проснуться, но хочется в снах оставаться…
То это юность вплетёт свой нехитрый узор,
Та, что в поля без оглядки за небом бежала,
То это молодость долгий ведёт разговор —
Выведет нитью, чем страстно жила и дышала…

В ожидании чуда природы — любви пробужденьем,
мир как будто застыл чуть размытым мазком акварели,
день приблизился к ночи скользящим движеньем,
словно бабочки нежно на руку присели…

В синий сумрак открой потихонечку дверцу,
не спугни этот час, что влюблёнными свято блюдётся,
дай на миг отдохнуть наболевшему сердцу,
а потом эта боль обязательно в сердце вернётся…

На улице лужи и мерзкая слякоть,
И курсом таким же прибудет весна,
И хочется ночью в бессилии плакать,
Просить у подушки нормального сна.

А сон, отсмеявшись по самое нУтро,
Чуть смежит вам веки, в рассвет уходя,
И будете спать вы всё позднее утро
Под странно-февральские звуки дождя.

Но нет, обольщаться, поверьте, не надо,
Не значит, что в зиму прокрался апрель —
С полудня накроет стена снегопада,
И так ещё будет немало недель.
… показать весь текст …

То вдруг заснежит, то опять дождит,
и нам бы спать, но сон как снят рукой,
и мыслей череда опять бежит
глубокой полноводною рекой.
И время останавливает бег,
и ночь как будто хочет растянуть,
а за окном опять то дождь, то снег,
и спать пора, но вовсе не уснуть.
А дни несутся, набирая ход,
стирая числа, мчится календарь,
и вот уже по курсу новый год,
ещё немного и придёт январь…

Из каких чудесных сказочных волокон
Выткан был так плавно тихо не спеша
Невесомо-нежный колыбельный кокон —
Из него рождалась бабочка-душа.

Аромат цветочный научиться слушать,
Ветерок увидеть, шелест ощутить.
Бабочки-летуньи, лёгкие как души,
Научите снова нас как прежде жить.

Воспоминаний тянущая сладость —
не выдумка идеи, не обман…
И подарить, порой, способен радость
всего один-единственный тюльпан…
Он вырос не за тридевять земель,
впитав в себя апрельский солнца свет,
он обещает — вновь придёт апрель,
и, глядя на него, сомнений нет!

В леса тиши
В самой глуши
Свей мне шалаш из полуденных роз…
В шепоте трав —
Кто из нас прав? -
Будет он замком из грез…
В летний ли зной,
Стылой зимой
Сможет ли нас он от мира укрыть?
Зелени ад —
Кто виноват? -
Тот, кто не может забыть…
Сможешь ли ты Наши мечты
В рай воплотить, не запачкав души?
… показать весь текст …

Гордыня — зло, так в жизни повелось,
В грехи она записана навечно,
Всё верно — ведь она бесчеловечна,
Помилуй Бог, чтоб жить с ней не пришлось!
Тщеславие… — синоним или нет,
Где грань, что их с гордыней разделяет?
А может, лишь гордыню дополняет?
Где взять на это правильный ответ…
Тщеславием больны людей умы,
Что лишь себя с собой отождествляют,
Местоименьем «я» заболевают,
И с той поры им ненавистно «мы»…

Солнце янтарным подкрасило выпавший снег.
Выпал, лежит с ноября и о, чудо, не тает.
Мысль закоснела, увы, и давно не витает.
Мысль, словно хилый и тоненько-жалкий побег.

Где же морозных сравнений ударный набат?
Слов незатасканных свежая хрусткая точность,
Птичьих следов незатейливых тихая строчность.
Где-то в снегу погибает от пули солдат.

Ранена в сердце и словно дышать не могу.
Что мне янтарные сполохи солнца на крышах.
Чья-то душа отлетает всё выше и выше:
Где-то солдат умирает от пули в снегу.

Безнадёга…
Тоскливо-брутально.
но как реально!
Вернее, реалистично.
Когда недавно — ещё отлично,
затем — терпимо,
а после — плохо,
а дальше — хуже,
а лучше — мимо,
просветов — кроха.
Как камень в луже:
вода — кругами, круги — по счёту,
а мы — в девятом, так сразу — слёту!
От безнадёги не отвертеться —
… показать весь текст …

Наш разум — космос, как ни посмотри,
а мысли схожие — лишь суть сего закона,
то шутовской колпак у нас внутри,
то откровенно царская корона…
Мы примеряем это так и сяк,
но есть одна в примерке закавыка,
надев колпак, ты думаешь — дурак,
надев корону, думаешь — владыка…
Владыкой чувствовать себя отнюдь не грех,
когда, не раздуваясь от величья,
ты смотришь в зеркало и слышишь свой же смех,
не обманувшись своего обличья!

Погода противна, погода упряма,
Прогнозу не дочка, прогнозу не мама,
Доводит несчастного просто до слёз —
Для всех виноват лишь проклятый прогноз.

Погоде людишки — комар или мошка,
Один навернулся? Есть полная плошка,
Подход у неё не хорош и не плох,
Ведь в мире огромном людей, словно блох.

Зажарит жарой иль замочит дождями,
Кому что по сердцу — решаем мы сами,
И ставить вопрос нам придётся самим:
Что хуже — быть старым иль старым больным?!
… показать весь текст …

Теряются слова. Почти пол года
Меня здесь не было, да вообщем-то и нет.
Весна прошла и летняя погода
Диктует свой привет. и мой привет.

А было так обманчиво легко…
И птицы за окном всё так же пели.
И слов, казалось бы, нехитрых важность,
И лёгкой поступи отважность —
Отчаянно шагали широко,
Как только мы умели. или смели.

Так многое сказать и не сказать.
Увидя, не увидеть. И увидеть.
… показать весь текст …

В стихосложении великим подражать…
ПризнАюсь, часто я бралась за это дело,
Порой — не очень, а порой — вполне умело
И продолжаю всячески дерзать…
За слогом смаковала рифмы слог,
А вкладывая смысл свой, что уместно,
Всегда писала «в подражанье» честно,
Тому стихирь порукой, видит Бог!
И просчитав размера все нюансы,
Всё лучше у меня рождались стансы…
И как ни посмотри — с какого бока —
Я вижу, что отнюдь не одинока —
Семантику моих же выражений
Осваивает кто-то… Это льстит…
… показать весь текст …

Мы с тобою стояли у брода,
И река растекалась судьбой.
Это сладкое слово «свобода»,
Если только не рядом с тобой.
Мы стояли с тобой возле гроба,
Хоронили земную любовь.
И мы поняли сразу и оба —
Никогда нам не встретиться вновь.
Мы стояли с тобой и молчали,
Что слова, если души молчат…
В колыбели из слез и печали
Вместо рая мы видели ад!

По капле соберите все года,
всё лучшее из них не пропустите,
а вспоминая, просто не спешите,
и пусть свободно льются, как вода…
Она омоет мысли от невзгод,
вернёт душе привычную ментальность,
укроет от постылых непогод —
с убийственным названием «реальность»…

Город снегом, как белым туманом одет,
вечерами неярко горят фонари,
сколько зим промелькнуло вдруг в памяти лет,
обними меня крепче, в окно посмотри…
И прекрасную сказку расскажешь мне ты,
так красиво, как ты лишь один бы и смог,
как засыпало снегом на клумбах цветы,
и как снег от мороза их все уберёг…

На грани снов цветных —
фантазий полу-дрёмы
и образов неясных до конца,
и всё-таки земных,
понятных и знакомых,
как абрис позабытого лица,
что соткано лучом
минувшего рассвета,
в котором ты когда-то точно был,
и будто за плечом
движением балета
тебе напомнят то, о чём забыл…

Крало зеркало с каждым взглядом
Гладкость век и упругость кожи.
Может нами питалось? Может.
Ну, а мы всё глядеться рады,
С ним срослись, словно с нашим миром,
Без него нам ни дня, похоже.
А оно нас с утра — вампиром
До конца наших дней. быть может.