Поэты средних лет — мои погодки,
постарше поэтессы и молодки,
от зависти друг другу рвёте глотки,
слабо — на брудершафт по стопке водки?
Кроша Поэзии пирог беззубым ртом,
по терниям, впотьмах бредя гуртом,
боль ощущая собственным нутром,
борьбу за славу оставляйте на потом…
Я веку прошлому пока ещё служу,
в душе поэзией, как прежде, дорожу,
на эшафот я с верной лирой восхожу —
хоть никому и ничего не докажу!