На семнадцати концах град стоит.
На семнадцати концах град стоит,
восемнадцатый ведёт в древний скит.
Там по капищу бредёт тишина,
бездорожье сторожит из окна…
Бог огня, бог, охраняющий кров,
бог деревьев, бог реки, бог цветов —
каждый пращуров глазами глядит,
сторожит их от врагов старый скит.
Князь велел нам уничтожить богов,
пусть мерцают образа из углов.
В ореоле византийском царит
чудный бог, чужой, холодный как стыд.