Не херувимам, — в жизни и делах,
Но плоть с кости не рвущим у убогих,
Не грезящим о чуждых берегах —
Дано пройти тропою тех немногих,
Немногих, за которыми свой след,
Что не петлял и чаще одинокий.
Дорог там нет, и путь укажет свет
Звезды прекрасной, яркой, но далекой.
И девяносто девять долгих лет
Копило время век, не уставая.
Год сотый вписан мастером в сонет,
Одной строкою норму нарушая.
А проданным по бросовой цене
Так тяжело вставалось на колени,
Что даже те, чья истина в вине,
Пытались строить Вечные ступени.
Наш пир в разгаре, и гостей не счесть, —
Охотников за мантией кровавой.
Я — пьедестал. Да! Я сегодня есть,
Хотя и гнусь под царственной оравой.
И каждый лезет со своим тавром,
В свой личный рай призывно завлекая.
Мой сотый год не кончится добром.
Я слово Мастера ненужным не признаю.
Как по закону вывернутых рук
Идти туда, куда маршрут предложен?!
Я разрываю этот черный круг.
Единственной строкой я стану, может.