На склоне лет мы вспоминаем юность,
Листая годы, как страницы книг,
В былых ошибках обретаем мудрость,
По сроку давности нам не исправить их.
Опять беспечны мы и юны виртуально
И снова на свидания спешим.
Пусть ностальгия выглядит банально,
Но молодыми мысленно побыть хотим.
А проза жизни вносит коррективы,
И юности давно опал весенний цвет,
Бесцветны будни. И минорные мотивы
Судьбе играть на струнах наших лет.
Переводчик в прозе раб, а в поэзии соперник.
Музыка Фредерика Шопена — это ядра пушек, спрятанные в цветах.
Может быть ничто так не разъединяет людей и времена, как различная степень знания нужды, испытываемой ими, — нужды, как душевной, так и телесной.