Человек привыкает, человек ко всему привыкает,
например, к войне, ведь не каждый день погибают,
например, к ее голосу, три года вопящему не умолкая,
например, к тому, как она разрастается, убитыми набухая.

Ежедневно он слышит этот голос, куда же деться,
он не может спать, голос будит сильнее, чем плач младенца,
он встает, он думает — ничего, надо жить, новостей не надо —
Новый год на пороге, и новый учебный год, и вроде закрыта калитка ада.
Вроде можно жить, на работе все как всегда, и рейсы в отпуск не отменяют,
эти жгут на шоссе покрышки, эти повестки в армию на клочки раздирают,
у правительства нет ни мозгов, ни сердца, тоже мне новость, ни Дороти нет, ни Элли,
ни дороги из желтого кирпича,
лишь останки юных на поле танца кричат  — мы не выжили, вы не успели.

Человек не знает, что делать с ненавистью и ложью
вокруг дома его, он только знает, как жить не может,
он не может видеть детские лица солдат, разрушенные дома,
он придумывает все новые способы, чтоб не сойти с ума.
И вот так день за днем, по ночам, если повезет, душа покидает тело.
Мир теряет объем и краски, становится плоским и черно-белым.
Человек пытается удержаться в пространстве-времени, слышит их смех и жалость,
что ему осталось?

Человек привыкает, человек ко всему привыкает