Я самаркандский Фауст.
Да, да, не смейтесь: живу среди развалин, мечетей и минаретов, а всё ищу знаний, ищу истины — и всё впустую.

Днём я хожу по Регистану, смотрю на мозаики и думаю: «Здесь тайна».
Вечером захожу в чайхану, слушаю стариков — думаю: «Вот здесь мудрость».
Ночью открываю старую книгу по астрономии — думаю: «Ну, хоть тут-то откроется истина».
Но везде одно и то же: скука, скука, скука.

Я ничего не знаю.
Не знаю, зачем столько куполов в Самарканде, зачем на каждом шагу мечеть, зачем так много звёзд над городом.
Я не знаю, почему арбузы сладкие, а жизнь горькая.

В университете говорят о новых науках — я слушаю, киваю и думаю: «Пустое».
В чайхане рассуждают о персах, тюрках, о великих войнах — я пью чай и думаю: «Глупости».
А потом вздыхаю и шепчу: «Ах, Мефистофель, где же ты? Выходи, заключим сделку. Я отдам тебе душу — дай только смысл жизни!»

Но Мефистофель не приходит. Приходит сосед и просит денег взаймы.
Я даю. Скучно.

И вот я стою на площади, гляжу на величественные купола и думаю: — Господа, в Самарканде у нас всё есть: история, красота, величие, арбузы… Но истины нет. И это самое тягостное.