Бить барана по голове, когда он сам, с упоением, методично и ежедневно, бьётся ею о любую доступную преграду — это, простите, верх глупости. Вы же не кричите дятлу: «Остановись! Пожалей свою башку!». И не жалеете его, в общем-то. Потому что прекрасно знаете: это его суть. Это его биологическая программа, его способ существования, его, если хотите, жизнь. И он от этого, смею заметить, испытывает некое, сугубо дятловское, удовлетворение.
И вот эта … этот гнусный, заунывный вой: «Мы достигнем всех целей СВО! Мы достигнем всех целей СВО!» — тьфу! Это уже не просто лозунг, это клиника, это ритуальный танец самозабвения, который исполняет эта биомасса.
И ты наблюдаешь. Как тысячи этих самых баранов, одурманенные каким-то нелепым, инфантильным бредом, прутся, добровольно, на убой. На мясо. И удивляться, по идее, не должен. Ведь здравый смысл, инстинкт самосохранения — эти базовые настройки любого, даже самого примитивного существа — должны бы хоть на йоту перевешивать эти жалкие, вонючие «плюшки», которыми их манят. Но нет. Бараны идут. Тысячами. И дохнут, дохнут, дохнут. Пачками.
Что-то, конечно, сломалось. И сломалось давно, фундаментально. Хотя… сами эти бараны, с надутой от гордости физиономией, верещат, что таких, как они, «нигде больше нет». Ну да. Конечно. Это, видимо, такая особая «миссия». Миссия — вымереть. И, по возможности, утащить с собой в эту вонючую яму побольше тех, кто еще способен мыслить, кто не прогнулся под этот абсурд. Но… прогибаться перед баранами, чья единственная цель в жизни — доказывать окружающим свое мнимое, патологическое «величие», это уже за гранью. Это просто глупо.
(А. Невзоров)