я писал ей прекрасные, нежные письма, говорил, что она — мой маяк в темноте.
она самая важная,
нужная,
близкая.
она — радость объятий и ужас потерь.
я любил её жутко — без страха, без меры. в ней одной были жизнь, и спасенье, и кров.
я любил её, будто она — моя Вера, словно я — до безумья влюбленный Желтков.
всё былое в момент оказалось забыто, я за ней был готов, не колеблясь, идти.
я любил её, будто она — Маргарита, словно я — ее Мастер, сошедший с пути.
этой нежности было до ужаса мало, (всё заветные фразы безумно просты)
я любил её, будто она — моя Лара, я — Живаго, что ей посвящает стихи.
меня что-то вело, заставляя быть смелым, (назови это Богом, вселенной, судьбой)
я любил её, будто она — моя Бэла, я — Григорий Печорин, забывший покой.
я земной человек. (и простите мне это)
моё имя едва ль пронесут сквозь века.
пусть любимым шедевры дарили поэты,
я ей с легкой душой
посвящаю
себя.